Afuera llueve.
Llueve tanto como no has llorado en vidas; como si el tiempo te devolviera el favor de no seguir, amargo, caminando. Y unas frases que vas creando en la cabeza: "Sales a la calle/aproximándote al aire/eres grande, eres fuerte/pero no lo bastante/Si la muerte te busca/no tardará en encontrarte".
Y resbalan las gotas por paredes de yeso, cuando es tu casa la que está inundada. Pero fuera hace más frío, será que las ondas del televisor calientan, consiguiendo amodorrar.
Son ensoñaciones producidas por los rayos catódicos, o quizá por consumir bebida en buen estado. En ellas hay humo. Humo (no de tabaco, droga dura) de las bocas al hablar, al decirte: "tengo frío, sáqueme de aquí, por favor".
No, nunca, nadie, ninguno, nada...qué pasa con esas palabras que hacen eco en mi estómago y provocan dolores, como si me agarrasen dentro de un puño, cerrado, un puño rácano, agarrado.
Y nos puede tocar a todos, decirlo: "sáqueme de aquí". ¿La salida de emergencia, por favor? ¿La otra puerta? ¿La alcantarilla para huir a los bajos fondos, al inframundo?
Yo me bajo en la siguiente...
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