ARS AMANDI (EN EL DÍA MUNDIAL DEL SIDA)

Alejandro Susqueiro no era otro sino él. El joven portugués estaba afincado en la capital española por motivos de estudio. Dejó su casa, su residencia de antes, su hogar...todo para estudiar Medicina.
Cansado de no poder curar sus propias heridas decidió curar las de los demás.
Alejandro sólo conoció de oídas el gran trinomio universal de la felicidad: ése que reza "salud, dinero y amor". No por ello dejaba de ser un corazón inquieto y ambicioso. Dejó las certezas por la esperanza. Aún no estaba en la edad del desengaño y eso le ayudaba a mantenerse firme. La efervescencia le fue creciendo. Admiraba al Che y se sabía de memoria sus viajes por la Gran América, que le transformó. Si bien no quería especializarse en tratar la lepra como el argentino, sí a su homóloga de este siglo: el sida.
Los afectos afectados e infectados. El amor, jodido.
Y a ello se dedicó con el mayor esfuerzo. Un día le llamaron de su casa. Malas noticias: habían diagnosticado a su hermano la temible enfermedad. En él se volcó como en ningún otro hasta que acabó muriendo.
Alejandro sigue luchando contra el VIH, cada día con más fuerza. Brinda, como cantaba Andrés Calamaro, "hasta la cirrosis por la vacuna del SIDA".


(ésta es una situación ficticia, pero podría ser real)



------Las tasas de infección por el VIH han disminuido en algunos países en 2005 y que los cambios en el comportamiento para prevenir la infección –como una mayor utilización del preservativo, el retraso en la primera experiencia sexual y la reducción del número de parejas sexuales- han desempeñado un papel decisivo en estos descensos. Sin embargo, el nuevo informe de las Naciones Unidas señala que las tendencias generales en la transmisión del VIH no han dejado de aumentar, y que se necesitan esfuerzos de prevención del VIH mucho más intensos para ralentizar la epidemia.A pesar de los descensos registrados en la tasa de infección en algunos países, el número total de personas que viven con el VIH ha continuado aumentando en todas las regiones del mundo salvo en el Caribe.
En 2005 se produjeron otros cinco millones de nuevas infecciones. El número de personas que viven con el VIH en todo el mundo ha alcanzado el nivel más elevado, y ha pasado de unas cifras estimadas de 37,5 millones en 2003 a 40,3 millones en 2005. En ese último año, más de tres millones de personas fallecieron por causa de enfermedades relacionadas con el SIDA, y de ellas, más de 500.000 eran niños.De acuerdo con el informe, los aumentos más acusados en las infecciones por el VIH tuvieron lugar en Europa oriental y Asia central (con un aumento del 25% y 1,6 millones de infecciones) y Asia oriental. No obstante, África subsahariana continúa siendo la región más afectada en el mundo: el 64% de las nuevas infecciones (más de tres millones de personas) ocurren en este subcontinente.
Los nuevos datos disponibles ponen de manifiesto que en América Latina, Europa oriental y particularmente Asia, la combinación de consumo de drogas intravenosas y trabajo sexual está espoleando las epidemias, y que los programas de prevención se están quedando cortos para abordar esta superposición de problemas. El informe señala que en diversos lugares los programas intensivos sostenidos han contribuido a reducir la incidencia del VIH: entre los jóvenes en Uganda y Tanzania, entre los profesionales del sexo en Tailandia y la India, y entre los consumidores de drogas intravenosas en España y el Brasil.
El informe también destaca que, sin medidas de prevención del VIH, cerca del 35% de los niños nacidos de madres seropositivas contraerán el virus. Si bien la transmisión maternoinfantil ha sido prácticamente eliminada de los países industrializados y la cobertura de los servicios maternoinfantiles está mejorando en muchos otros lugares, esos servicios siguen siendo muy insuficientes en la mayor parte de África subsahariana. Se necesita urgentemente una ampliación acelerada de tales servicios para reducir esta carga inaceptable.

(ésta no)

LA LOCURA SEGÚN ENRIQUE HEINE

"La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca"

ENRIQUE HEINE

POEMA DE AUSENCIAS

Vestido de otro sin saberlo en un traje de alquiler,

sentado en mi sofá, leyendo sin leer,

viendo las letras que se unen sin sentido

y el tiempo pasa aún sin realmente existir.

Agarrado de la mano del tedio y el hastío

dejo pasar el estío, fugaz y entrometido

y un cigarro ya encendido va apagándose con el olvido.

Una foto en un momento me viene a recordar

un paisaje de otros tiempos, una sonrisa, el mar azul,

unos novios abrazados, una historia con luz.

Mientras todos duermen recuerdo el para siempre,

la muerte nos separa, nos aleja y nos duerme

y ya habita en la casa el polvo y la soledad

como en mi cama un hueco que dejaste de llenar.

Deshauciado, con las manos vacías y mirando a las palmas

busco un futuro, una línea recta que me dé fuerzas y calma

Y entre los cinco dedos la vida se me escapa

(falta la tuya para taparla)

anundada como antes porque hoy es siempre todavía

Aún hay tiempo para un punto de partida y curar heridas

Qué fragil el guerrero sin armadura ni yelmo,

pequeña, el dolor se lleva por dentro.

Y las mentiras empobrecen las tardes perdidas

las lágrimas vacías, destino a la deriva.

El maestro Sabina, suena "Calle Melancolía"

Otra vez soy lejano. Te olvido, me olvidas.

AL PENSAR EN EL FUTURO...

Deshacían la cama deshaciendo el amor. No eran ni agorafóbicos ni claustrofóbicos, ni tenían marcos en las puertas. Ni siquiera tenían puertas, pues ya no tenían nada que encerrar.
A veces se sentaban en la terraza para tomar el fresco y charlar de lo cotidiano, aunque algún tiempo atrás, lo poco común fue lo prioritario. Si hay algo a lo que uno no se acostumbre es a la costumbre, al tedio y la rutina.

Nuestra Penélope ya no destejía en Ítaca. El silencio acompañaba a sus manos callosas, torcidas por la rizartrosis. Lo único que mantenía la esperanza viva era que quedaba algún arco por tensar. El mismo arco, quizás, que usó Cupido sesenta y siete años atrás al lanzar su flecha.
Este Ulises no era aquel héroe, el atleta venerado. Los músculos de sus brazos se atrofiaron, su abdomen cedió por la gravedad, perdió pelo en la cabeza y se encaneció el de su barba y su pecho.
Su cabeza no conservó la claridad. Ya casi no recordaba el nombre de sus hijos.

Sucedía que se cansaban de ser hombre y mujer. De ser pareja. Otras veces estallaban entre suspiros recordando. Y las menos, aúin seguían viviendo cosas nuevas.
Se tenían a sí mismos y eso bastaba. Sabían que no eran sólo unos cuerpos desgastados por el tiempo. Después de tanto tiempo no eran uno sin otro.
En dos palabras: se querían.

BIOGRAFÍA DE UN RECIÉN NACIDO

Nació.

BIOGRAFÍA DE UN NON-NATO

La bella durmiente

Vi a la bella durmiente esta mañana. Al sol sobre un banco de piedra. Respiraba con la boca abierta, y se podía percibir que le faltaban algunos dientes. Quizá por eso no sonreía, o quizá porque no esperaba en sus sueños que viniera un príncipe a despertarla.
El banco de granito parecía un sarcófago. La bella durmiente estaba sobre él como en otro tiempo los faraones, rodeada de todas sus posesiones (salvando las distancias en cuanto a riqueza, por supuesto).
Los ronquidos se intercalaban con los rugidos de su estómago. Si no fuera por ello, parecería que es una estatua de piedra, inerte. Porque ella también es del color del granito, y su corazón se había vuelto tan duro como éste. Sus manos callosas sujetaban con fuerza un pedazo de tela que antes debió ser blanca. Era un pañuelo con sus iniciales: BD. ¿Causalidad? Tal vez. Begoña Díaz, por decir algo, temblaba. Del bolsillo de su chaqueta asomaba un paqute de cigarrillos, seguramente empezado.
Allí la dejé cuando paró mi autobús en la marquesina. Aún en marcha, la veía cambiar de postura, como si estuviera en la mejor suite de un hotel de cinco estrellas.

(CUADRO: FERNANDO UREÑA RIB, A bella dormente)

El tiempo

Esperaba con paciencia.No era importante en su vida. No necesitaba para vivir algo con lo que no habia vivido nunca. Sin embargo tenía ganas de tenerlo.Transcurrió el tiempo y ella se olvidó de esperar. Y llegó el día en que él consiguió acabarlo. Hacía tantos años de aquello...siempre lo había pospuesto por imprevistos de última hora. Pero finalmente lo tenía terminado. Corrió a entregárselo todo lo deprisa que sus cansadas piernas le permitían. Por el camino sólo podía pensar en la cara de aquella vieja amiga al tenerlo por fin. -Qué lástima que ya no la pueda ver como la hubiera visto antes!- pensó. Pero eso no le quitó la ilusión. Abrió la caja, y lo metió al lado un viejo retrato ajado.- Ahora estás lista para partir, compañera. - La besó en la frente y cerró la tapa de su ataúd

Beyond Good and Evil

* Bueno: honrado, virtuoso, bondadoso, justo, recto, valioso, correcto, bien hecho, útil, beneficioso, oportuno, adecuado, conveniente, provechoso, rico, agradable, apetecible, grato, gustoso, gracioso, divertido, curado, sano, restablecido, apacible, templado, grande, intenso, servible, utilizable.

* Malo: defectuoso, imperfecto, deteriorado, desfavorable, nefasto, funesto, dañino, perjudicial, nocivo, adverso, desastroso, desafortunado, catastrófico, ilícito, inmoral, deshonesto, vicioso, condenable, indeseable, malvado, perverso, pérfido, desalmado, cruel, maligno, enfermo, indispuesto, pachucho, difícil, desagradable, penoso, terrible, horroroso, podrido, estropeado, pasado, rancio, inquieto, alborotador, desobediente, pillo, retozón.


¿y ahora qué?

Simbiosis

-.-..---. Punto, raya, punto, raya, punto, punto, raya, raya, raya, punto. Y punto. En verdad, no quieren decir nada. Coma, punto y coma, paréntesis, diéresis. Más signos de que estoy vivo. Lo estamos. Siempre y cuando no se acabe la escritura. Almudena Grandes dijo que no puede vivir sin leer, pero sí sin escribir. Otros necesitamos ambas cosas. Es una simbiosis.

SER HUMANO

Últimamente, ser humano no es algo muy común entre los seres humanos.

SAINT-EXUPÉRY DIXIT...

-"No hay que aprender a escribir, sino a ver"
-"Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección"
-"Al primer amor se le quiere más, a los otros se les quiere mejor"
-"Sólo se ve bien con el corazón; lo esencial es invisible para los ojos"
-"Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua"
-"Si quieres comprender la palabra felicidad, tienes que entenderla como recompensa y no como fin"
-"El amor es lo único que crece cuando se reparte"
-"El hombre se descubre cuando se mide con un obstáculo"
-"El mundo entero se aparta cuando ve pasar a un hombre que sabe adónde va"
-"La huida no ha llevado a nadie a ningún sitio"
-"Tener un amigo no es cosa de la que pueda ufanarse todo el mundo"
-"Para ver claro, basta con cambiar la dirección de la mirada"
-"Si queremos un mundo de paz y de justicia hay que poner decididamente la inteligencia al servicio del amor"

OTRO NEOLOGISMO (NO TAN NUEVO)

SHARON

Si

Hay

Algo

Resucitaré

Otras

Nadas

EL VÉRTIGO NUESTRO DE CADA DÍA (DÁNOSLE HOY)

Estoy aquí en casa, aburrido, leyendo y haciendo un trabajo sobre los griegos y la época clásica. Escuchando a Sabina, y me vino el vértigo. Estaba, cómo no, pensando en ti, y de nuevo el vértigo.
De pronto entendí todo. No puedo, no puedo sin ti. Y no sé cómo decírtelo sin parecer absurdo ni precipitado. Tal vez sea este puente de oro que me has regalado o vaya a saber el qué, compañera. Tal vez sea que soy un sentimental o que tú me hagas serlo. Pero no me importan los motivos ahora. Tengo cosas en las que volcarme. O mejor dicho, no cosas sino persona. Tal vez sea que siga esperando y que me guste esperar.

(imagen de Chuck Forest)

VIENTO

Amigo. Acaríciame el alma. Revuélveme el pelo. Yo también soy aire, pero no me muevo. No soy viento. Y meces los árboles, soplando, soplando, como si todo fuera tan sencillo, como si no supieras hacer otra cosa.
Éste es el momento para revelarse contra ti, amigo, contra tu brisa y tu cierzo, contra los alisios y los ponientes. No dejarse llevar de rama en rama, flotar en el aire como una hoja y caer despacio, adormeciendo al tiempo y al otoño. Esperando al invierno y a la primavera, a la primera, donde todo cambiará de aires, es verdad, y quizá nosotros cambiemos también.
Y sueño. Sueño que me voy entre plumas que recogen el aire, una tarea divina, y no se escapa entre unos dedos carnosos, humanos.
Las aves tendrán que hacer reverencias ante nuestro vuelo, fugaz y a la vez eterno, y recogeremos todo lo que se arrastra, todo lo que se puede llevar, pero estaremos con los bolsillos vacíos, vacíos de todo menos de aire, de viento.
Y no importa el sol ni las nubes. Ni siquiera la lluvia, ni el arco iris. Y uno, se cree, por un momento, algo importante, algo más que un fenómeno atmosférico. Algo más que planes, entre planeos. Y se siente más que un hombre, más que una sombra proyectada sobre la tierra desde el cielo, desde la casa, mi casa, lejana e inmensa. Se siente lleno de amor, de amor desprendido, sin dueño ni dueña ni amos.

MAGRITTE

(René Magritte, La llave de los campos, 1936Óleo sobre lienzo80 x 60 cmMuseo Thyssen-Bornemisza, Madrid)

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No fue un sueño. Lejos de los rumores de la calle. Una ventana, escape.
punto de fuga
punto de
punto
(.)

Trozos de cristal

rotos
sesgados
pedazos ajados
esparcidos

.epacse ,anatnev anU .ellac al ed seromur sol ed sojeL.oñeus nu euf oN
aguf ed otnup
ed otnup
otnup
(.)

latsirc ed sozorT
sotor
sodagses
sodaja sozadep
sodicrapse

calmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalma

MÁS DE GALEANO...

Por amor, necesidad de cambiar las cosas a partir de una certeza de amor. Como en un brevísimo poema de un poeta alemán, que leí en estos días y que copié para leérselos a ustedes. El poeta, que se llama Reinner Kuntze, dice que vive en su país encerrado entre paredes. Siente opresivo su país, como muchas veces nosotros sentimos opresivo el nuestro, tal como está organizado, o mal organizado, tan paradójico, tan patas arriba que camina y tan condenado a las rutinas sucesivas, a la mediocridad sin remedio. Muchas veces nosotros también lo sentimos como una especie de prisión. Y este poeta alemán lo dice muy bien, dice: "Encerrado entre estas paredes, entre estas palabras, en esta cárcel, donde -dice- una y otra vez volvería a nacer". Me pareció bellísimo, porque yo soy de los que creen que sí, que como decía Mariano recién, en el 71 nació algo más que un movimiento político, nació de algún modo otro país, otro país que está dentro de éste, que está en la barriga de éste, un país verde que está en la barriga del país gris. Y en aquellos tiempos muy difíciles, cuando el miedo era mucho, y mucha la violencia, en los tiempos en que el Frente nació, el libro recoge una frase que una muchacha escribió en un pizarrón y que me parece estupenda, y que creo que tiene toda la vigencia del mundo. La muchacha escribió: "Mil miedos juntos hacen un solo gran coraje". Y yo creo que éste era el sentido que el Frente tenía cuando nació, y éste es el sentido que el Frente tiene: un solo gran coraje que resulta de la unión de muchos mieditos dispuestos a luchar contra el miedo de ser, contra el miedo de recordar, contra el miedo de cambiar, y que así van formando un solo coraje grande, destinado a hacer posible que el parto por fin ocurra, que ese país generado dentro del otro país pueda por fin dar sus primeros pasos.
Cuando volví del exilio vi en la calle Rodó un graffiti de mano anónima, como todos los graffitis, que decía: "Hay un país distinto en algún lugar".

GALEANO

REVOLUCIÓN DE LA LUZ II

Enlatado. Cercado por dos muros laterales y un muro oscuro al que se llama encerado o pizarra. Contra él, rebotan las ideas, la luz no penetra.
Y cómo no, la ventana al fondo. A nuestras espaldas. Por si acaso nos entretenemos o nos ponemos a viajar con la imaginación por aquellos horizontes.
¿Quién nos robó la luz? Tenemos derecho a ella. Hoy le doy la vuelta a la clase y que el profesor escriba con tiza en la ventana, como el de "Una mente maravillosa".
Hoy una vuelta de tuerca más a los puntos de vista. Hoy me niego a seguir siendo fotofóbico, claustrofóbico. Me niego a ser más fóbico. Seré maníaco. Fotomaníaco, sin duda. Un girasol, pero no sólo de la luz, sino de la Luz.

HOY...HOY NO ES SÓLO UN DÍA.

Hoy se rompió una sonrisa.
Alguien deshizo el amor.
Una pareja perdió su alma al fotografiarse en un descampado.
Cristina fue testigo.
Dos almas se volvieron a cruzar un instante.
Se despidió a alguien.
Miri hoy estaba radiante.
Una amiga se dio cuenta de que el mundo es una mierda.
Una canción en silencio fue demandada por plagio.
Se rompió una guitarra.
Y un tambor.
Veinte céntimos tintinearon sobre una gorra.
Torres comenzó otro poema.
Me hicieron reír.
Se regaló una rosa.
Un preso se fugó.
Un joven suspendió un examen.
A Jorge le visitó el lunes y tomó café con él.
Los hijos agradecieron la vida a sus padres.
Otros hijos cogieron un fusil.
Blanca marchó para el Sahara.
Otros lo harán para Amsterdam.
Se solucionó un problema.
Se murió un nadie.
Acabamos con una utopía.
Lupe me regaló una frase, ahora como Dafne
Se hizo una maleta para no volver.
Una cama quedó vacía.
Yaiza mira hacia Egipto.
Y Limón a Zaragoza.
Hay quien perdió la esperanza.
Un tren salió hacia el horizonte.
Herrero vino a clase.
Frodo no.
Regalaban preservativos.
La causalidad nos perseguía...
Checa se agobió por los estudios.
Un nunca se volvió un siempre.
Un quizás, un aquí y ahora.
Nació una niña.
Mis ingenieros seguían estudiando.
Un kleenex se suicidó porque se dio cuenta de que era utilizado.
Gonchi llegó a ser el que es.
Un crío se volvió hombre.
Un etcétera no acabó una frase.
...
Y nosotros seguimos midiendo el tiempo...

¿ALGUIEN MÁS LO SIENTE ASÍ?(Revolución de la Luz I)

Simiesca era la mueca de la profesora. Aburrida y plana. Nada sugestiva. Tenue. Repetitiva. Insignificante y poco significativa. Irremediablemente tediosa. Totalmente sin acritud.
Bienvenida sea la cultura, el independentismo del saber, el enriquecimiento cognoscitivo por libre, el aprendizaje autónomo.
Y aquí seguimos siendo islotes. Me siento como el rey granadino y sus palmeras (extranjero aquí también). A veces acaba mi exilio geográfico. Al menos no es soledad silenciosa.
Andar media hora bajo la lluvia y sobre el barro. No poder dormir. Dejar de leer un buen libro. Posponer una buena charla o una taza de café. No pensar en lo que quisiera. Lejos de mis amigos. Todo ello por no dar clase. ¡Qué poca consideración! Somos alumnos encajonados en asientos abatibles, pasivos, abarzados ya a la derrota del que tiene su sillón perenne en una redacción. Del que desaprovecha el instante. Cada noticia debiera ser una aventura, un reto, una elección, miles de ellas. Un dilema moral y ético, más allá del código deontológico.
Pero nosotros seguimos aquí. Callados y (aparentando ser) buenos. Buscando un título, unos créditos. Esto me recuerda al colegio. A la guardería. "Cuando acabe de colorear sin salirme (o de escribir titulares desde un in-cómodo asiento) podré sestear. Gran premio, rico caramelo. Menudo esfuerzo. Malgastando mi materia gris me vuelvo tan gris como este hormigón coloreado. Y el "sub" tan lejos para decirme: "Traigan con urgencia un arco iris". No, un parking, no.
Gran ironía: buscar títulos (o titulares) para las noticias sólo nos llevará a otro título: el universitario.

otro mas

No dejes que tu pasado dicte como eres, pero deja que forme parte de lo que quires llegar a ser

EL INFINITO

¿Por qué el horizonte está acostado, al igual que el infinito, que es un ocho durmiendo?
¿Por qué el infinito es algo que nunca se puede alcanzar, como el horizonte?

Alguien me dijo que el infinito está cansado de tanto andar porque ve cómo todos le tendemos la mano y ninguno lo alcanza...

OTRO ANÓNIMO (ESOS QUE SOLÍA PONER LUPE)

No dejes de buscar lo que quieres o acabaras queriendo lo que encuentres

SALDRÁ EL SOL... (Y SALIÓ, AL TERCER DÍA, CÓMO NO)

No. No a la "laetitia interrupta". Deja hoy que llueva y mañana llegará el sol. Tu sol. El que te mereces. Y aunque algunos eclipses despierten sonrisas, necesitan igualmente un sol (aún estando oculto).
Recuerda: ¿qué sería del mundo sin tu alegría?

NEOLOGISMO

SOCANIM

Somos
Otra
Cosa;
Alguien
Nos
Imaginó
Mal

Toda una palabra para esos momentos en que uno no sabe dónde esta ni que hace ahí...

FIJÉMONOS MÁS EN LAS PALABRAS...

Curioso el parecido entre

sentimiento
a-sentimiento
con-sentimiento
di-sentimiento
re-sentimiento

¿O quizás no es tan curioso?

GALEANO IMAGINA OTRO MUNDO

(...) Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de
imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron
extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más
que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado
derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la
infamia, para adivinar otro mundo posible:
el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas
pasiones;
en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;
la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será
comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;
el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la
plancha o el lavarropas;
la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;
se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por
tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y
como juega el niño sin saber que juega;
en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino
los que quieran cumplirlo;
los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a
la cantidad de cosas;
los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;
los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;
los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;
la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea
capaz de tomarse el pelo;
la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se
convertirá el canalla en virtuoso caballero;
nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más
le conviene;
el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria
militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;
la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la
comunicación son derechos humanos;
nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán
tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;
los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;
la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;
la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;
la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse,
bien pegaditas, espalda contra espalda;
una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados
Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;
en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se
negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;
la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento
ordenará festejar el cuerpo;
la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la
naturaleza, de la que formas parte»;
serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán
esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto
esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y
voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido,
sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;
la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón
y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

GALEANO

IMAGEN E IMAGINACIÓN

A pesar del parecido de las palabras imagen e imaginación, dicen que a la imagen le falta imaginación, pues da todo hecho.

UN ATAQUE DE MALESTAR

Carencia de caricias.
Demanda de presentes.
Falta de ánimo.
Sustracción de segundos.
Abolición del pensamiento.
Agotar lo valioso.
Derecho al delirio.
Revolución de la luz.

MÁS DE LO DE SIEMPRE...

Adoración de la literatura. Ante la muerte, la vida, el amor. Sólo los fallos del lenguaje nos hacen ver a gigantes con pies de barro caer en un mundo paralelo.
El poder de la palabra es tan fuerte que nadie se atreve a usarla sin más, y no cualquier palabra, sino que selecciona la ideal. Es la tarea del escultor. La carpintería. La ebanistería.

SOBRE EL ARTE...

El arte no es un arti-lugio, ni un arte-facto.

anonimo (Lupe obligada por otra persona)

Algunas veces te encuentras aprentando una cancion dentro de un puño cerrado, con miedo a perderla, con miedo a que desaparezca... Y haber vivido dentro de una cancion un par de minutos es todo lo q vamos a recordar cuando nos arranquen del mundo"

ENÉSIMA HISTORIA DE ALGUIENES

El cielo afuera estaba de nuevo morado. Y en la casa, refugiados de aquella lluvia que golpeaba contra las ventanas, se oía el crujir de la madera.
En un sofá dormitaban los dos, cansados, unidos, entrelazados al calor las mantas. Habían estado cenando y viendo la televisión. Mientras tanto, la gata arañaba la puerta queriendo contagiarse de aquel calor y de aquel amor que empañaba los ventanales.
La casa olía a ella y a un rumor de flores. Y él, medio en sueños, dejó escapar un murmullo de los que nadie entendía; arrojó un tímido, un fugaz "te quiero". No sabemos si ella dormía o no, al menos tenía los ojos cerrados, y sonreía, quién sabe si por lo que soñaba o por las palabras de aquel compañero al que parecía conocer desde siempre.
Al despertar una de tantas veces aquella noche, la quiso contar un cuento. Un cuento en el que no había noches partidas, ni horas, ni relojes, ni despedidas con beso en el vano de la puerta. Un cuento en el que él se quedaba con ella, no tenía que despertar y huir con el día. Un cuento en el que dormían hasta las tantas porque no tenían obligaciones al día siguiente. Miento, sí que las tenían, pero no les llamaban así, porque nadie les obligó. Si quieren y para entendernos, tenían la obligación de amarse.
En aquella sala, durmieron, soñaron. Quizá con aquel cuento, consigo mismos.
Al despertar de la lluvia sólo quedaban los charcos, y de aquella noche, el sueño de volver en otro instante y un cuento por narrar.

POEMA A MÁS QUE UN HERMANO

Sabes que lo mío no es la prosa, y mucho menos la lírica. Es sólo mi pequeño homenaje a ti, poeta.
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Torres es el cantautor de las calles vacías

de los semáforos en rojo, de las despedidas.

Es el poeta de aquellos nuestros rincones de Madrid:

Dos de Mayo, Tribunal, Cuzco, Lavapiés y Chamberí.

Regala las palabras sin saber que regala su alma

o quizá si lo sabe y se hace el loco hasta que escampa.

Me dijo un buen día que sólo los exiliados tienen patria,

y me dieron ganas de viajar a Uqbar, atracar con mi barca.

Cuántas veces luchamos, cuántas seguiremos haciéndolo

juntos, pluma con pluma, nota a nota, y a veces sin quererlo

Tantos momentos entre Sabina, Ismael, Silvio, Calamaro, Borges, Galeano...

juntaron nuestras vidas: amigo, filósofo, compañero, hermano.

YA QUISIERA YO (CANCIÓN DE ISMAEL SERRANO)

Ya quisiera yo ser librepensador,
no oír el rugir de tripas de tantos,
ni su llanto, ni su dolor,
establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
manejarme bien con toda la gente.
Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
a no ser amenazado por ningún indeseable.
El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.
Quisiera ser más listo, pasar de largo, saberme libre de culpa
y limpio de pecado, y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.
No entender de política, ni de sus actualidades,
convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
saberme superior a tanta frivolidad.
El caso es que me afectan demasiado,
la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
saber que seremos caníbales dentro de poco
y que no habrá carne suficiente para todos.
El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
tener tanto miedo al cruzar mi portal,
ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
Quizá debería ver menos el telediario.
Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
y entender que sólo yo me entiendo
y que no me entiende nadie,
ser un buen ciudadano formal y respetable.
Omitir de mis canciones palabras como:
compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
contar alguna anécdota graciosa de cuando era quinceañero.
El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

ISMAEL SERRANO

¿AHORA QUÉ?

Ahora que no robo versos
a poetas callejeros.
Ahora que no rompo espejos
con gargajos ni te quieros.
Ahora que me hago más viejo
y que lucho contra el tiempo
Ahora que deshago miedos
Más por falso que sincero
Ahora que he perdido aliento
Por decirte que lo siento
Ahora que me siento en cueros
cuando me hablan de dinero
Ahora que no te miro a la cara
que prefiero verte en bragas
Ahora que te doy la espalda
Y me clavas mil navajas
Ahora que en sudor me empapas
Cuando dices ke me amas
Ahora que busco en mi alma
Y que duermo en tu terraza
Ahora que no tengo ganas
Ni de dar una patada
Ahora que abrazo a mi almohada
Y que creo tener alas

Ahora que siempre puede ser peor
Nunca digas nunca, di mejor a lo mejor
Ahora que no aprendo a hacerme mayor
Y mi traje de Peter Pan está sin estrenar
Ahora que no leo en mi corazón
Que prefiero encontrarme en una canción
Ahora que no entiendo la revolución
Que montaron unos cuantos y fallaron
Ahora que empieza a envejecer el sol
Y ke a gusto en invierno con tanto calor
Ahora que los cuentos los invento yo
Y que sobran mil piezas en mi rompecabezas
Ahora que parece que pasó mi tren
Que es tarde para todos y para hacerlo bien
Ahora que envisto contra la pared
Y que evito ser la tinta en un sucio papel
Ahora que parece que te quiero ver
Ando a trompicones antes de caer
Ahora que lamento que no pueda arder
Siempre estoy contento si me das porqués
Ahora que un momento me parecen cien
El tiempo, tan canalla, corre más que ayer
Ahora que no juego por miedo a perder
Sacio con los dedos un trozo de mi sed
Ahora que me convierto en un peón de ajedrez
Siempre hacia delante, nunca retroceder
Ahora que comprendo que conmigo somos tres
Que he perdido un instante y no te volveré a querer
Ahora que me queda tanto por hacer
El camino es largo y lo hay que recorrer
Ahora que lo he vuelto a hacer mal otra vez
Y me digo desvelado, ¿ahora qué? ¿Ahora qué?

COMO TANTAS COSAS... (ASÍ ME SIENTO)

Como un soldado que se va de la guerra sin luchar
Como un huracán que hace volar la verdad
Como miles de frases escritas sin ordenar
Como un laberinto del que no puedes escapar
Como una idea que dejaste de pensar
Como una palabra que has oído ya
Como una vida alargada sin necesidad
Como la muerte que llegó sin avisar
Como ese momento que no encuentra su lugar
Como un espíritu libre sin domesticar
Como las luces oscuras de tu ciudad
Como los amigos que te esperan en el bar
Como una colilla a medio apagar
Como una melodía a punto de acabar
Como una sonrisa que no se puede ocultar
Como una bombilla sin iluminar
Como una amistad que se va a quebrar
Como ir en busca de otra realidad
Como dar a alguien otra oportunidad
Como aquella danza en la oscuridad
Como la nostalgia que viene y se va
Como si sólo fuera uno más
Como dar un paso hacia atrás para saltar
Como si tuviera una cura de humildad
Como si una parte tuviera su mitad
Como esa historia que quieres recuperar
Como la llave que abre tu portal
Como hacer de la virtud una necesidad
Como si el defecto se pudiera obviar
Como una pieza que forma una totalidad
Como un bebé que empieza a caminar
Como creer que todo tiene un final
Como saber hacia dónde va la humanidad
Como traicionar a la sinceridad
Como un descanso antes de andar
...

ENÉSIMA HISTORIA DE NADIE

Pudriéndose el alma en aquel salón. Arrancándose la piel de los dedos, mordiendo sus uñas, desgastando los recuerdos de tanto pensarlos. De vez en cuando, una cabezada. Y soñaba con conversaciones ficticias y a la vez reales. Pero al abrir los ojos seguía allí, oyendo el crepitar de la madera en la chimenea.
El invierno había llegado, criminal, sin avisar de ello El Corte Inglés. No había luces en las calles, ni siquiera en sus ojos, a pesar de lo que brillaban. En la penumbra de aquella sala, el silencio era el compañero que llenaba el aire.
Otra vez en perfecta soledad. Y otra vez sin trabajo, sin salud, sin dinero, sin amor. ¿Y la felicidad? Para algunos, escondida en aquellos rostros infantiles navideños. Para otros, en un cuenco de arroz a pocos kilómetros de allí, que se define como otro país, otro continente y otro mundo.
Seguía encerrado en su perfecta burbuja de calor, con sus pequeñas preocupaciones. Lejano el año anterior, cercano el fin de éste, y con cada campanada, más trompetas apocalípticas. Era el tiempo de romper el aire. Desenvolverse del viento y cambiar de aires.
Y yo no recuerdo más de él. Lo dejé allí, en el salón. Pero como dice una canción que tanto repetía, "a veces el viento cambia de aires"

EPÍTETO

Buscaba un epíteto para su vida.
Decidió mandar un anuncio a un periódico de tirada nacional, con el fin de encontrarlo, pues había probado de todo. Y tras tantas supercherías y trampantojos, pensó que era la mejor solución.
Al poco tiempo la gente mandó sus respuestas:

Energético, churrigueresco, catatónico, catastrófico, autocrítico, peripatético, cariacontecido, empírico, metafísico, trastocado, claustrofóbico, paranoico, rocambolesco...

Pero nadie le conocía. La gente sólo respondía con palabras que sonaran bien. Pero ninguna con sentido.

Dejaron de llegar cartas y perdió la esperanza por encontrar ese epíteto que buscaba con urgencia desmedida. Hasta que un día llegó una carta más gruesa que las demás. La abrió, y encontró una foto de una muchaha.
Sólo tenía un nombre de cuatro letras al dorso. Ni un teléfono ni dirección ni nada.
La muchacha era preciosa, y el építeto aunque corto en cuanto a letras, extenso en cuanto a profundo.

Ese mismo día el anuncio desapareció del periódico.

SI ESTO ES UN HOMBRE (PRIMO LEVI)

Los que vivís seguros
en vuestras casas caldeadas.
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
la comida caliente y los rostros amigos:
considerad si es un hombre
quien trabaja en el fango
quien no conoce la paz
quien lucha por la mitad de un panecillo
quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
quien no tiene cabellos ni nombre
ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
como una rana invernal.
Pensad que esto ha sucedido:
os encomiendo estas palabras.
Grabadas en vuestros corazones
al estar en casa, al ir por la calle,
al acostarse, al levantaros;
repetídselas a vuestros hijos.
O que vuestra casa se derrumbe,
la enfermedad os imposibilite,
vuestros descendientes os vuelvan el rostro.

EL ÁRBOL DE MI PERSONA

El otro día reflexionamos en torno a los árboles. Había que escoger uno y pensar en el árbol de mi persona.
El mío era simbólico. El tronco era torcido, pero luego se enderezaba. Este primer rasgo me dio alas, pues sé que aun cuando surgen problemas todo puede crecer recto y solucionarse. Era un árbol alto, majestuoso, pero desnudo. No tenía hojas ni frutos. Entonces pensé que los frutos, lo que damos, no perdura. Sin embargo, siempre alguna semilla germinará, quizás lejos y sin saber que lo hizo.
El tronco, torcido como dije, tenía muchos nudos. Quizá eran tristezas ahogadas en esa garganta de madera y que quedaron allí recordando las marcas de la vida. Y, hablando de marcas, el tronco tenía grabadas unas letras. Nombres de gente que se quedará por mucho que se mude de piel (la corteza se caía), cicatrices que nos recuerdan que ahí estuvieron, sólo para que no se nos olvide en el futuro.
Por último, observé que las ramas sólo estaban arriba y las raíces sólo abajo. Estas últimas, escondidas, quizá por miedo o vergüenza. Las otras, casi inalcanzables, intocables...¿Qué pasaría si, un día no muy lejano, se juntaran ramas con raíces, se confundieran? No puedo responder todavía.

Esto es parte de lo que vi en el árbol.
Sin embargo, no era mi árbol. Sólo era uno más en el que me fijé. Sin duda, aún queda mucho por encontrar en tantos árboles...

SOSIEGO

Sosiego en mis días. Aunque la tormenta llegue, aunque no sepa cuándo escampará.
Sosiego viéndote. Calma y aire. Contracciones auriculares y ventriculares.
Sudores fríos. Mirada constante.
Sosiego en mis noches, aun cuando solitario decido soñarte. Cuando, con pesadillas me desvelo y siento mi vientre arder. Sosiego en estos comienzos de invierno, cuando el frío rasga el velo de mi cuerpo y se abraza a los huesos. Cuando el veredicto me señala culpable. Y no tengo a donde ir. Sosiego al oírte decir que tienes frío tú también y quieres que te lo quite.
Sosiego, en fin, llamadlo así. Otros se empeñarán en erotizarlo todo sin más. En sacralizar las palabras y hacerlas tan vacías aunque antes no lo fueran. Cuando esto ocurre, pensemos en la palabra sosiego, un mantra diario.

TELEGRAMA DEL SUB

" Los grises creen que pueden ganar. Stop. Se necesitan arco iris urgentemente"

BIENVENIDOS

Malditos papeles unos y otros. Los verdes te hacen rico y famoso. Los otros legal. Las personas son legales o ilegales, no buenas o malas. Si eres ilegal irás al infierno así que aplícate el cuento.

Bienvenidos al occidente democrático y tolerante
Bienvenidos al lugar donde todos son biempensantes
Bienvenido, desconocido, a la Europa de los veinticinco
Bienvenido a la patria civilizada y alfabeta
Bienvenido, se abren las puertas, extranjero
¿No tienes papeles?, lo siento. ¿Eres turista Con dinero? Pasa adentro
Bienvenido al libre comercio, a la unidad al mercado común
Bienhallado te cerraremos las fronteras, me da igual si viniste a nado,
En patera, si se han muerto tus padres en el viaje
Bienvenidos apátridas de los mares, bienvenidos almas de los males
Os recibimos con los brazos abiertos y antes de llegar al puerto te repatrían sin sentimientos
Bienvenidos al mundo de la censura, de las torturas, de la libertad de expresión
Bienvenidos al Estado de bienestar, al Estado de derecho, al mundo del capital
Bienvenidos al déficit cero, a pisos vacíos, a la explotación, a la corrupción
Bienvenidos al Cuarto Mundo
Bienvenidos a la prosperidad, la libertad, tierra de nadie en el sistema solar, que vamos a democratizar y a cristianizar en nombre de otros dioses; cómo la economía subida en un altar nos observa mientras imponemos nuestra paz y la única verdad
Bienvenidos al mundo de las guerras, de las rejas de las sucias mentiras y de la hipocresía

"Bienvenidos" dice el felpudo de tu sucio mundo pisado con los pies de mierda y barro que nos ha quedado de un pasado olvidado, de ecos de otros tiempos caducados, rancios, que quieren ser resucitados.

Hipotermias, ahogos, muerte, desesperación, locura, desolación, violencia, xenofobia, racismo, maltrato, explotación… esos sí que son legales, y cómo no, los toleramos.

la vida (Lupe)

Las relaciones personales son algo curioso. Hay que alimentarlas de cosas pequeñas para que no se atraganten.No hay un número limitado de personas con las que compartir tu vida, y sin embargo cada vez son menos las afortunadas. No tienes tiempo de alimentar estas interacciones ni siquiera con discusiones. Y llega un momento en el que a tu alrededor sólo hay extraños con los que compartes una rutina, sin saber por qué (¿por comodidad?).Y como pasa siempre, hay que elegir. Elegir implica descartar momentos, historias y personas, y centrarte en lo verdaderamente importante (aun sin saber qué es).Así un día te despiertas y entiendes que hay cosas que ya no tienen sentido, que en ellas has perdido tu identidad. Y decides dejar un trozo de papel a modo de disculpa y sigues buscando

ESPÍRITU EN CAMINO

En la calle llovía sin parar. Reflejos de las luces de un coche que se perdía tras una esquina. Hacía ya 48 horas que no pasaba por casa y se sentía confuso. Lejos de su pequeño mundo, su patria chica. Todo le era hostil y extraño. Ninguna mano amiga cerca.
Le llamaban Espíritu. Decía tener otro nombre, pero acabó rindiéndose a él. Le llamaban así porque decían "que estaba sin estar". Y tenían razón: en cierto modo arrastraba sus cadenas pero no eran de metal, sino de dolor y huesos, que pesan más.
No llevaba sábana (si lo hiciera estaría empapada) y aún menos se arrastraba gritando espasmódicamente. No daba miedo, y mucho menos pena.
A Espíritu le gustaba pasear sin rumbo fijo, perderse por los bulevares y llegar, casi siempre en línea recta, hasta un nuevo punto desconocido. Al llegar allí se paraba a memorizarlo, a pintarlo sin lienzo, y más tarde regresaba por otro camino, pero siempre en línea curva. Al día siguiente hacía el mismo recorrido pero avanzando un poco más hasta otro nuevo sitio, y volvía por otro camino.
Por un instante, en esa tarde pensó que llegaría un día en que regresar le costaría más tiempo por la lejanía. Sabía, no obstante, que los caminos no se le acabarían. De todas formas, seguía caminando en línea recta en pos de encontrar el horizonte.
Sumido por completo en su tarea, comenzó a no estar estando. Los que le conocían preguntaban por él al notar su ausencia, y sólo obtenían respuestas vagas de que le habían visto errar por algún lado, su mirada fija en el suelo, arrastrando los pies con y un brillo extraño en los ojos.
Desde que comenzó su busca (hay alguna mente sapiencial que piensa que se perdió) todos dicen verlo en los lugares más alejados y remotos. Lo veían más incluso que cuando anidaba entre ellos.
Y en todo este tiempo, Espíritu no se movió. Seguía en línea recta, volviendo con sus curvas, siempre empezando el mismo camino. Todos estaban tan obstinados en verlo que no lo vieron regresar sonriendo; y mucho menos comentar: "El final del camino está en el primer paso".

YERBA

Sobre ella crecimos e hicimos crecer. Recuerdos de cuando estaba mojada, de aquellos pequeños tallos húmedos que nos hacían compañía. La tocamos y nos la comimos. También la arrancamos y la fumamos. La cocinamos y le cambiamos el nombre. La pisamos, la aplastamos y la contaminamos.
Y ella no nos lo devolvió, no nos hizo nada. Ni quejarse. Ni siquiera crecer más fuerte. Sólo se dobló sobre sí misma esperando el fin de la tormenta. Vio cómo se secaba y cómo acababan con su vida. Cómo parieron una hermana artificial. Y cómo dejaron de escribir sobre ella, sobre esta gran olvidada a ras de suelo, Edén de hormigas, caracoles y demás.

ADICTO AL AIRE (SOMOS VIENTO)

Aire. Viento. Boca. Aspirar.

Soplo. Cierzo. Alisios.

Somos viento.

Huracán.

Pulmón.

Nariz.

Fiuu

Tú.

Yo.

QUIERO SENTIR

QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
quiero SENTIR
QUIERO sentir
quiero sentir

...

ESPERANDO

Sin duda fue el mejor secreto que guardó en su vida. Era algo que quería decirle y no le dijo, nunca supo porqué. Quizá no se atrevía. Ella siempre le decía que esperaba algo para decírselo. Y él esperaba que ella lo dijese, pues lo sentía igual. Los dos esperaban la espera, quisieron la espera y disfrutaron la espera.
Yo aún espero que sigan esperando.

AMANECER DE OCTUBRE

Verla amanecer era como contemplar una flor que abre sus pétalos. Desplegaba los brazos del centro hacia fuera, estirándose. Desentumecía el cuello asomando la cabeza; intentando crecer como un tallo enhiesto.
Ahora él se desperezaba solo. Entre unas sábanas vacías que ya no estaban mojadas por su sudor ni olían a su perfume. De pronto, un rayo de luz entró por la ventana y se fue a posar sobre el hueco que él aún conservaba en la cama. Ni aún así aquel sol de finales de octubre pudo llenar su desastrada alma.
La compilación de recuerdos hacía estragos en su estómago. Rugía poderoso, haciendo eco en aquella solitaria casa, ahora indivisible. A pesar de ello, seguía poniendo dos platos, dos vasos, dejaba su hueco en el sofá y en la cama. Compraba su maquillaje y su colonia. Celebraba su cumpleaños y su aniversario y se hacía fotos como si aún fuesen dos.
La amaba aún. Quizá torpemente, sin darse cuenta. Incluso más que antes, cuando creía ser suyo, en aquellos tiempos en que nada le podía preocupar y que era feliz.
No le pudo sacar toda la punta a la vida (cuando lo hacía se le partía) y lo estaba pagando a plazos, como suele ocurrir con el dolor.
Un día de éstos no tan felices, le preguntaron cuál era su mayor virtud y no tuvo nada que responder. Sólo venían defectos a su mente. La saliva y la pila se gastan, la vida, además, se desgasta-pensó.
La misma costumbre se llama Hábito. Y habitó entre ellos. Se volvieron leprosos de sentimientos, insensibles al dolor y también a las caricias. Más allá de todas sus miserias, aún conservaban llagas en la piel, mirada al vacío y lágrimas ocultas.
Pero a pensar de sentirse tan cansados aún les quedaba mucho por recorrer. Eran jóvenes envejecidos. No hacía mucho que las últimas ilusiones decidieron salir volando. Los juegos de amantes eran ya rutina: se volvieron cuadriculados, estudiados, medidos, remedidos, pesados y sopesados. Tanto que ya no se acordaban del nombre que le daban a la improvisación, a hacer el payaso, a ser disparatados.
Y aún dándose cuenta de que todo se había acabado y cómo, aquel día de octubre se planteó una cosa: vivir para encontrarla de nuevo, para decirle que la amaba, que regresase. La extrañaba tanto...

DE UN LIBRO DE CAPOTE...

Me preguntaba por qué tenía el sonido apagado. Únicamente pongo el sonido para oír el informe del tiempo. Si no, sólo miro y me imagino lo que dicen. Si realmente escucho, me duermo enseguida. Pero si me lo imagino, me mantengo despierta.