ENÉSIMA HISTORIA DE NADIE

Pudriéndose el alma en aquel salón. Arrancándose la piel de los dedos, mordiendo sus uñas, desgastando los recuerdos de tanto pensarlos. De vez en cuando, una cabezada. Y soñaba con conversaciones ficticias y a la vez reales. Pero al abrir los ojos seguía allí, oyendo el crepitar de la madera en la chimenea.
El invierno había llegado, criminal, sin avisar de ello El Corte Inglés. No había luces en las calles, ni siquiera en sus ojos, a pesar de lo que brillaban. En la penumbra de aquella sala, el silencio era el compañero que llenaba el aire.
Otra vez en perfecta soledad. Y otra vez sin trabajo, sin salud, sin dinero, sin amor. ¿Y la felicidad? Para algunos, escondida en aquellos rostros infantiles navideños. Para otros, en un cuenco de arroz a pocos kilómetros de allí, que se define como otro país, otro continente y otro mundo.
Seguía encerrado en su perfecta burbuja de calor, con sus pequeñas preocupaciones. Lejano el año anterior, cercano el fin de éste, y con cada campanada, más trompetas apocalípticas. Era el tiempo de romper el aire. Desenvolverse del viento y cambiar de aires.
Y yo no recuerdo más de él. Lo dejé allí, en el salón. Pero como dice una canción que tanto repetía, "a veces el viento cambia de aires"