Wednesday, December 28, 2005

LA GUERRA


Amanecía, como otras veces. Y en la radio-despertador suenan noticias lejanas de Irak, bombardeos, kamikazes, muertes...guerra.
Otra guerra en aquel dormitorio: ataques de besos, morder al enemigo en los labios, retenerle al lado...en fin, estrategias militares, napoleónicas, bismarckianas, ajedrecistas... El objetivo es claro, la misión factible, el enemigo, que no lo es tanto, se niega a una rendición.
Muertes, petites mortes. Guerra, conflicto, tregua entre sus brazos, entre sus sábanas. Mutilación de las pasiones; los cuerpos amontonados, pero no inertes. Los cuerpos no sólo estallan en pedazos. ¿Y las armas? Combate cuerpo a cuerpo, cuerpo contra cuerpo, cuerpo hacia cuerpo, cuerpo sobre cuerpo. Cuerpo con todas las preposiciones cuerpo.
Aquella mañana unos daban vida y otros daban muerte. Y una frase de película, manoseada hasta la saciedad, archiconocida, requeteusada, que se usa como una especia en esa casa sobre la pasta: "Has ganado tú esta batalla, pero no la guerra".
Por una vez, sí a la guerra. Guerra a la guerra.

Monday, December 26, 2005

NOCHES (BUENAS, VIEJAS...QUÉ MÁS DA)


Esta noche todos mis sueños se pueden cumplir.
Todas las noches se rompe una canción en mi interior y nace una frase.
Cada noche alguien se intenta resucitar.
Esa noche (o aquella) me cambió la vida.
Anoche me sentí en el más perdido de los universos paralelos. Era yo pero no lo era. Estaba allí y reconocía a demasiada gente, pero no conocía a nadie.
Todos se parecían, pero nadie era parecido. Y sí, puede que me riera, pero no disfruté. Sólo un juguete del destino, de nuevo. Maldito Guillermo y todos sus versos, todos sus prototipos de persona(je)s.
Por ello, la luna y yo hemos hecho un acuerdo tácito: yo ya no la aúllo y ella no me convierte en hombre-lobo. Yo no le escribo versos y ella no me deslumbra. Ella no me deja solo de noche y yo no la pongo los cuernos con el sol.
Para que no se enfade, seguiré durmiendo de día y rindiéndole culto.
Sin embargo, hay veces que la luna sale de día y yo duermo de noche. Otros, que por vergüenza se oculta entre nubes y yo no salgo a la calle. Y los menos, por ahora uno, en que me concedió un deseo. Será por eso que la estimo tanto...

Saturday, December 24, 2005

SOÑÉ


Te soñé esta noche. No como las otras. Era un sueño de imágenes. Te veía quieta, delante, mordiéndote los labios y jugando con la lengua. Pestañeando. Todo como en un escaparate y yo no podía atravesar el cristal. Me limitaba a echar el vaho con mi característica respiración fuerte, digna de el cuento de Los tres cerditos.
Al despertar todo olía a ti. Intenté guardar tu aroma en mi cerebro justo después de percatarme si en realidad había sido un sueño o si aún estábamos bajo la vigilancia del "conquistador" (no digo descubridor) y haciendo frente a las inclemencias del tiempo, helado últimamente.
"Cuando soñamos que soñamos está próximo el despertar, dice Novalis. Eso es lo que me queda. Saber que no era un sueño. Y sin un cartel luminoso que diga "El servicio de viajeros ha finalizado. Por favor, desalojen la estación." Pero hay veces que el pitido del metro consigue despertarme para hacerme regresar (a casa, a la realidad...) Y cómo no, me levanto aturdido, renegando de ese sabor que te queda en la boca después de dormir.
Y mañana sé que volveré a soñarte. Porque así me defiendo de tu ausencia.

(Goya, Los caprichos, El sueño de la razón produce monstruos)

CONTRA-PLEONASMO

Sacar adentro
Subir abajo
Meter afuera
Bajar arriba
...

Thursday, December 22, 2005

EL CAOS, EL (DES)ORDEN, LA SUERTE, LA CAUSALIDAD


Caminando, veo en la puerta de lo que solía ser mi colegio, una pintada. Expresa, con una palabra, algo genial: kaos (no sin su símbolo de anarkía).
El caos. El desorden. ¿Por qué será que seducen tanto? Muchos hacen dios a la anarquía (como sinónimo de desorden). Todo porque el equilibrio asusta, o porque no lo encuentran. El caos, cómo no, tiene su parte de orden. Disfrutemos de la paradoja y hagamos una organización (con su orden) del kaos. Esa palabra es transgresora porque asusta cuando se oye. Todo por el miedo a querer controlar cada detalle minuciosamente, como si se pudiera de verdad manejar a alguien. Como si de verdad, la ciudad tuviera cámaras (puede que el Gran Hermano no esté en las grabaciones de Amsterdam, Marcos, sino en el miedo de la gente a lo imprevisto; pero de Orwell y de Holanda sabes mucho más que yo).
Y pienso en estas fechas cómo se puede confiar tanto en lo imprevisto (véase la lotería) y temerlo tanto (véase la peor designada mala suerte). Gran contradicción del ser humano. ¿La suerte (tanto buena como mala) tiene acaso un orden? Preguntémosle a la causalidad, porque yo sólo tengo preguntas y ninguna respuesta, ya que temo que el día en que sepa todas las respuestas, me cambien las preguntas, como le pasó a aquel.
Sólo dejo una observación más, un guante lanzado: ¿el caos no suele ser pareja de baile del cosmos?

PERDÓN POR LA INCONEXIÓN DEL TEXTO, SÓLO SON IDAS DE CABEZA


Durmiendo a las puertas del sueño, del séptimo arte cerrado por reforma, donde alguien desde un pedestal nos apunta con el dedo desde 5 siglos (y un huevo) de incomprensión de un continente.
Un lugar a años luz del Jack Daniels de Jim, aunque su fantasma nos rondó en nuestra plaza guerrillera. Donde se cambia conversación y alcohol por canciones; una escuela de la calle con malabares, sin calificaciones ni listas.
Hay tanto de William Blake (¿por qué será que ayer se me apareció de nuevo?) en nosotros, como de cielo y de infierno. Es magia, tormento, una escena, no un escenario. Y todos somos arte, marionetas, monos de feria. Una vanalización del ser humano, bufones, charlatanes, seductores...
"The road of excess leads to the palace of wisdom" ("El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría). ¿Quién quería incendiar los palacios, quien okuparlos, darles vida? Ojalá esa sabiduría sea savia; savia de vida para un nuevo árbol.
"Ride the snake", decía Jim. Cabalguémosla, en sus escamas estamos nosotros. Envuelve todo y ponle un lazo rojo, ya es navidad, ¿no? Es sólo el regalo vital. Una alhaja resplandeciente al lado. Asirla por los cuernos y domarla. Habrá veces que nos tirará al suelo, pero siempre nos podremos levantar de nuevo, infinitas veces, sin continues, sin comodines, pero con más fuerza.
"The most sublime act is to set another before you" ("El acto más sublime es situar a otros antes que a ti") Ellos también quieren mi muerte, pero si la tengo que dar, sólo a cambio de otras vidas, sin duda. Yo remuero cada día por una persona, y la muerte me sienta mejor que bien.

OTRO POEMA DE WILLIAM BLAKE (fragmento)


SOBRE EL DOLOR DE OTRO

¿Puedo ver la aflicción de otro,
y no entristecerme también?
¿Puedo ver la congoja de otro,
y no buscar amable alivio?

¿Puedo ver una lágrima cayendo,
y no sentir mi parte de dolor?
¿Puede un padre ver a su hijo
llorar y no estar lleno de dolor?

¿Puede una madre sentarse y escuchar
un gemido infantil, un temor infantil?
¡No!, ¡no!, ¡nunca puede ser!

UN POEMA DE WILLIAM BLAKE


ALEGRÍA DE NIÑO

"No tengo nombre:
sólo tengo dos días"
¿Cómo me llamará?
"Soy feliz,
Alegría es mi nombre"
¡Dulce alegría te colme!

¡Hermosa alegría!
Hermosa alegría de sólo dos días,
te llamo dulce alegría:
tú sonríes, yo canto mientras tanto.
¡Dulce alegría te colme!

Friday, December 16, 2005

plagio de un plagiador

gracias a mi pequeño gran amigo gont

"Voy a amarte para toda la vida, no me importa si no te intereso"

"A veces no hacemos cosas con las que seríamos felices para que lo sean los demás"

"todo en el amor es triste, más triste. Y todo es lo mejor que existe"

ANGUSTIAS (TIENE NOMBRE DE MUJER)


Ventana en el muro: angustia
Luz colgante refractaria: angustia
Sombra chinesca mortuoria: angustia
Lápida vacía, tumba sellada: angustia
Reloj roto, espejo destrozado: angustia
Metáfora mal empleada, devoradora: angustia
Falta de amor en la vida: angustia
Agarrar el aire en que no estás con la mano: angustia
Soledad reiterativa: angustia
Muro de hormigón: angustia
Claustrofobia agorafóbica: angustia
Serenata diurna: angustia
Voces cadavéricas: angustia
Guitarras sin cuerdas, canciones sin notas: angustia
Cadenas amordazadas: angustia
Muchedumbre cavernosa: angustia
Viernes, otro día más, entristecido: angustia
Amuletos de barro y cartón: angustia
Suerte "gatinégrica": angustia
Psicofonías cuasihumanas: angustia
Cruces, sangre, clavos: angustia
Adagio inacabado: angustia
Angustia angustiosa: angustia
...y así voy...

(Angústia(A Mãe do Artista). Por David Alfaro Siqueiros. Vinilete sobre eucatex, 94 x 76 cm)

Thursday, December 15, 2005

EL OJO DEL HURACÁN


Dicen que cuando estás en el ojo del huracán te puede volver loco el silencio, por sentirte envasado al vacío. Por eso tienen que moverse al entrar y salir de él, para no notar los contrastes.
El ojo del huracán. Quietud. Calma. Demasiada. Estado squatrizante (stressante más uno). Moscas mudas, gritos ahogados, cadáveres con la boca cosida con hilo de pescar. Aquí no pasa nada. Tranquilidad, existen cementerios.
Más callados y silenciados que los revolucionarios de hoy (revolucionarios auténticos, se entiende). ¿Hacen la revolución del silencio? Revolución sin sangre, pero no si muertos. El primero, el lenguaje. Los siguientes, todos por los que se calla, por los que no se interviene.

(Ojo del Huracán Katrina visto desde un avión Hurricane Hunter. Foto tomada el 28 de agosto de 2005, antes de que la tormenta llegara a tierra.)

SOBRE ANÉCDOTAS GRACIOSAS...


Lección de Periodismo interpretativo (por Frodo); para que luego diga que no es sapiencial...

"Nunca digáis que váis a contar una anécdota graciosa, porque ya no lo será. Sólo contadla, no avises de qué tipo es: Que juzgue el oyente, que interprete."

Tuesday, December 13, 2005

ROBADO A PEDRO SORELA



-"No hay textos inmóviles. Un texto es, por definición, movimiento. Los motores (vosotros los llamáis intrigas o tramas) son inherentes al texto".

-"Toda escritura es un acto de magia. Un tipo escribe el prospecto de un medicamento, otro escribe la receta, y estos actos nos persuaden de que debemos tomarla. Y nos cura.
Un acta notarial puede hacer que demos 100 millones de euros a una persona que casi no conocemos. Una carta de amor pretende conquistar a una chica...
Por eso, los recursos deben estar bien engrasados. Es como sacar el conejo de la chistera."

GRILLO


Como conciencia de todos, como si yo supiera lo que hay que hacer, como si tuviera la palabra correcta, la solución de todos los males...
La gente me da un silbidillo (en esta era tecnológica, puede ser que sea un toque al móvil) y aparezco.
Como si nunca pasara nada, como si Grillo no tuviera conciencia, no tuviera alguien a quién silbar, a quién consultar sobre cualquier aspecto, cualquier suceso baladí.
Desde si el café solo o con leche hasta saber obrar bien o mal (o más allá del bien y del mal, beyond good and evil).
Los grillos son omnívoros y se alimentan de basura comiendo material orgánico, tanto como material de plantas desintegradas, hongos y plántulas. Los grillos viven debajo de piedras y troncos en prados, pastos y al lado de los caminos. Muchos son nocturnos. Para atraer a una compañera, los machos producen un sonido que hacen frotando las alas delanteras una contra la otra. Este chirrido es escuchado por las hembras con los oídos que se encuentran en las patas delanteras. Los chirridos son diferentes en cada especie para que cada individuo pueda encontrar su propia especie. Las hembras ponen huevos en la tierra con sus ovopositores.
Pepito Grillo suele ser un tocahuevos. Es un insecto, sí, pero una mosca cojonera. Siempre con su maldito cri cri cri...

Monday, December 12, 2005

UN DADO DE SEIS CAR(ET)AS



Un dado, seis caras, o mejor dicho, seis nombres y una sola cara.
Seis car(et)as, pero sin número. Sólo nombres. Encontrados, regalados y resucitados.
Seis car(et)as (o caretos) enfrentadas bajo la mirada de un sólo rostro: Yusuf, Gert, Kiri, Fusuy, Treg y Irik.
Las seis caras, cara a cara: Yusuf-Fusuy, Gert-Treg, Kiri-Irik.
Cada car(et)a tiene su cruz, que no es otra cosa que otra car(et)a.
Baile de máscaras. Hoy también es carnaval.

12 CONTRADICCIONES (CONTRADICTORIAMENTE AFIRMATIVAS)


Sinceramente, no nos quedan más que los ceros.
Concretamente, sólo queremos lo abstracto.
Lentamente, tendemos a ir más rápido.
Lógicamente, el mundo es ilógico.
Tristemente, sólo sobrevivirán los sonrientes.
Solamente queremos estar acompañados.
Claramente, el futuro es cada vez más oscuro.
Tontamente, nos creemos más listos.
Fuertemente, los débiles se levantan.
Pobremente, los ricos nos gobiernan.
Finalmente, todo vuelve a empezar.
Casualmente todo es causal.

(Son 12 entre mil más que existen)

Thursday, December 08, 2005

MÁS RAYUELA, CAPÍTULO 7


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

JULIO CORTÁZAR

RAYUELA, CAPÍTULO 93 (FRAGMENTO)


Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde
donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan
cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras?

JULIO CORTÁZAR

VEROMIND (VEROSTORMING)





VERO ESTÁ AHÍ, FILOSOFANDO, HACIENDO QUE LAS COSAS TENGAN SENTIDO, O, CUANDO NO LO TIENEN, DARLE SENTIDO AL SINSENTIDO...
REALMENTE, HACES HONOR A TU NOMBRE,
UNA VERÓNICA TORERA NO SÓLO CON EL LENGUAJE Y LA FILOSOFÍA, SINO CON LA VIDA.

-"Estás sin norte, necesitas una cardiobrújula".
-"Casi nadie es alguien"
-"Las palabras son armas y caricias"
-"Conectar pensamientos es una sensación que recorre el pecho y arranca una sonrisa"
(añadido: cuando se está nervioso, o se espera una alegría importante, viene la náusea, las arcadas.
Son vómitos de sonrisa. Recorren el estómago, el pecho y la garganta...pero como no vomito debido a un trauma infantil, se quedan en arcadas se sonrisa.)

Quizá sean sólo frases sacadas de contexto, citas sin sentido. Borges dice en uno de sus relatos por boca de un personaje: "Ya no nos quedan más que citas. La lengua es un sistema de citas".

Gracias Vero por esa conexión.

Tuesday, December 06, 2005

MI VUELDO DA MUNTAS


Meciste tu cuerpo frágil, cansado y joven entre mis brazos. Frío en un portal y yo desprendía fuego. Dormimos agazapados, haciendo burla a los gatos, a los cajeros automáticos, al Orinoco, a los taxis, al alcohol y a la navidaddelCorteInglés. Con los pies doloridos, en zapatones de payaso y tacones en mano, en harapos de vitalidad, jirones energéticos colgando de nuestros estados de ánimo. Y más abstracciones, más vueltas al lenguaje y menos vueltas entre ambos. Sin colchón. Sólo, de nuevo, un rellano. Era otro 19, otro piso, otro día, y, por raro que parezca, otros personajes. Un corazón latiendo como el Guadiana. En verdad latían los dos, pero como si fueran uno. La sangre como las olas chocan contra las rocas modulaba el corazón: cuanto más contracciones, más se hinchaba el pecho. Al agarrarme la mano, casi me da un trombo.
La ló(gi)ca cordura se apoderaba de nosotros, tal vez por la llegada de nuevo del día y por un camino aún por recorrer, de vuelta a casa. Para luego sentirse solo, extraño, y cambiar el lenguaje de nuevo porque es insuficiente. Y superar la neolengua para crear una menos original, pero que la hago mía como a ninguna otra. Se me revela que mi vueldo da muntas, tantas, que a veces vuelve a la posición original. Y mi vuelta da mundos. Tantas mundos que no caben otros en unos ni con calzador en un vagón de metro de TOkyo.
Así, realidando con la soñadad, palabrando enhebros, felicidando la busquedad, en las sombarte encontradas, por fin, drsite testino el mío, vaguedando entre errades, escalamos en la durmiera.
Todo mi vueldo da muntas. Peondo-munza, diado-munbolo, suje y baba, baba y suje. Yodo-munyo.

DE CULO


Hay gente que tiene el culo sólo para sentarse. Del otro lado, hay gente que no lo sienta. El culo, dice el saber popular (por llamarlo de alguna forma) es como las opiniones, "todos tenemos uno".
Hay quien pone su culo encima de un caballo, con traje militar. Otros le rasgan el vestido, hacen que enseñe sus pechos rosados y le colocan una bandera. También están los que sólo cagan por él. Y los que pierden el culo, lamen el culo, se dejan el culo, se parten el culo...Hay quien lo menea pomposamente (pompis pomposo), quien lo usa para ligar, bailar o ir a la moda. Otros desean enseñarlo a cada instante, asomar la línea fronteriza que divide las nalgas y acabar con la imaginación. No falta quien lo disfraza y quien lo mima tanto que siempre está sobre colchón de plumas paseándolo en una calesa por Sevilla. De pequeño, mi hermano tenía un libro favorito: "Un culete independiente". Cuenta la historia del culo de un niño que se marcha y el niño no puede sentarse, tirarse por el tobogán, columpiarse... Imaginemos por un momento una Constitución para el culo, autonomía, crear un Estado.¿No es, quizás, un poco ridí-CULO?

frase de frodo (sergio)



"Cibeles, no conduzcas"


Quiere hacer la campaña de transporte público o de la DGT. De todas formas, gracias por hacernos reír

Wednesday, November 30, 2005

ARS AMANDI (EN EL DÍA MUNDIAL DEL SIDA)


Alejandro Susqueiro no era otro sino él. El joven portugués estaba afincado en la capital española por motivos de estudio. Dejó su casa, su residencia de antes, su hogar...todo para estudiar Medicina.
Cansado de no poder curar sus propias heridas decidió curar las de los demás.
Alejandro sólo conoció de oídas el gran trinomio universal de la felicidad: ése que reza "salud, dinero y amor". No por ello dejaba de ser un corazón inquieto y ambicioso. Dejó las certezas por la esperanza. Aún no estaba en la edad del desengaño y eso le ayudaba a mantenerse firme. La efervescencia le fue creciendo. Admiraba al Che y se sabía de memoria sus viajes por la Gran América, que le transformó. Si bien no quería especializarse en tratar la lepra como el argentino, sí a su homóloga de este siglo: el sida.
Los afectos afectados e infectados. El amor, jodido.
Y a ello se dedicó con el mayor esfuerzo. Un día le llamaron de su casa. Malas noticias: habían diagnosticado a su hermano la temible enfermedad. En él se volcó como en ningún otro hasta que acabó muriendo.
Alejandro sigue luchando contra el VIH, cada día con más fuerza. Brinda, como cantaba Andrés Calamaro, "hasta la cirrosis por la vacuna del SIDA".


(ésta es una situación ficticia, pero podría ser real)



------Las tasas de infección por el VIH han disminuido en algunos países en 2005 y que los cambios en el comportamiento para prevenir la infección –como una mayor utilización del preservativo, el retraso en la primera experiencia sexual y la reducción del número de parejas sexuales- han desempeñado un papel decisivo en estos descensos. Sin embargo, el nuevo informe de las Naciones Unidas señala que las tendencias generales en la transmisión del VIH no han dejado de aumentar, y que se necesitan esfuerzos de prevención del VIH mucho más intensos para ralentizar la epidemia.A pesar de los descensos registrados en la tasa de infección en algunos países, el número total de personas que viven con el VIH ha continuado aumentando en todas las regiones del mundo salvo en el Caribe.
En 2005 se produjeron otros cinco millones de nuevas infecciones. El número de personas que viven con el VIH en todo el mundo ha alcanzado el nivel más elevado, y ha pasado de unas cifras estimadas de 37,5 millones en 2003 a 40,3 millones en 2005. En ese último año, más de tres millones de personas fallecieron por causa de enfermedades relacionadas con el SIDA, y de ellas, más de 500.000 eran niños.De acuerdo con el informe, los aumentos más acusados en las infecciones por el VIH tuvieron lugar en Europa oriental y Asia central (con un aumento del 25% y 1,6 millones de infecciones) y Asia oriental. No obstante, África subsahariana continúa siendo la región más afectada en el mundo: el 64% de las nuevas infecciones (más de tres millones de personas) ocurren en este subcontinente.
Los nuevos datos disponibles ponen de manifiesto que en América Latina, Europa oriental y particularmente Asia, la combinación de consumo de drogas intravenosas y trabajo sexual está espoleando las epidemias, y que los programas de prevención se están quedando cortos para abordar esta superposición de problemas. El informe señala que en diversos lugares los programas intensivos sostenidos han contribuido a reducir la incidencia del VIH: entre los jóvenes en Uganda y Tanzania, entre los profesionales del sexo en Tailandia y la India, y entre los consumidores de drogas intravenosas en España y el Brasil.
El informe también destaca que, sin medidas de prevención del VIH, cerca del 35% de los niños nacidos de madres seropositivas contraerán el virus. Si bien la transmisión maternoinfantil ha sido prácticamente eliminada de los países industrializados y la cobertura de los servicios maternoinfantiles está mejorando en muchos otros lugares, esos servicios siguen siendo muy insuficientes en la mayor parte de África subsahariana. Se necesita urgentemente una ampliación acelerada de tales servicios para reducir esta carga inaceptable.

(ésta no)

LA LOCURA SEGÚN ENRIQUE HEINE


"La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca"

ENRIQUE HEINE

POEMA DE AUSENCIAS

Vestido de otro sin saberlo en un traje de alquiler,
sentado en mi sofá, leyendo sin leer,
viendo las letras que se unen sin sentido
y el tiempo pasa aún sin realmente existir.
Agarrado de la mano del tedio y el hastío
dejo pasar el estío, fugaz y entrometido
y un cigarro ya encendido va apagándose con el olvido.
Una foto en un momento me viene a recordar
un paisaje de otros tiempos, una sonrisa, el mar azul,
unos novios abrazados, una historia con luz.
Mientras todos duermen recuerdo el para siempre,
la muerte nos separa, nos aleja y nos duerme
y ya habita en la casa el polvo y la soledad
como en mi cama un hueco que dejaste de llenar.
Deshauciado, con las manos vacías y mirando a las palmas
busco un futuro, una línea recta que me dé fuerzas y calma
Y entre los cinco dedos la vida se me escapa
(falta la tuya para taparla)
anundada como antes porque hoy es siempre todavía
Aún hay tiempo para un punto de partida y curar heridas
Qué fragil el guerrero sin armadura ni yelmo,
pequeña, el dolor se lleva por dentro.
Y las mentiras empobrecen las tardes perdidas
las lágrimas vacías, destino a la deriva.
El maestro Sabina, suena "Calle Melancolía"
Otra vez soy lejano. Te olvido, me olvidas.

AL PENSAR EN EL FUTURO...


Deshacían la cama deshaciendo el amor. No eran ni agorafóbicos ni claustrofóbicos, ni tenían marcos en las puertas. Ni siquiera tenían puertas, pues ya no tenían nada que encerrar.
A veces se sentaban en la terraza para tomar el fresco y charlar de lo cotidiano, aunque algún tiempo atrás, lo poco común fue lo prioritario. Si hay algo a lo que uno no se acostumbre es a la costumbre, al tedio y la rutina.

Nuestra Penélope ya no destejía en Ítaca. El silencio acompañaba a sus manos callosas, torcidas por la rizartrosis. Lo único que mantenía la esperanza viva era que quedaba algún arco por tensar. El mismo arco, quizás, que usó Cupido sesenta y siete años atrás al lanzar su flecha.
Este Ulises no era aquel héroe, el atleta venerado. Los músculos de sus brazos se atrofiaron, su abdomen cedió por la gravedad, perdió pelo en la cabeza y se encaneció el de su barba y su pecho.
Su cabeza no conservó la claridad. Ya casi no recordaba el nombre de sus hijos.

Sucedía que se cansaban de ser hombre y mujer. De ser pareja. Otras veces estallaban entre suspiros recordando. Y las menos, aúin seguían viviendo cosas nuevas.
Se tenían a sí mismos y eso bastaba. Sabían que no eran sólo unos cuerpos desgastados por el tiempo. Después de tanto tiempo no eran uno sin otro.
En dos palabras: se querían.

BIOGRAFÍA DE UN RECIÉN NACIDO


Nació.

BIOGRAFÍA DE UN NON-NATO

Thursday, November 24, 2005

La bella durmiente





Vi a la bella durmiente esta mañana. Al sol sobre un banco de piedra. Respiraba con la boca abierta, y se podía percibir que le faltaban algunos dientes. Quizá por eso no sonreía, o quizá porque no esperaba en sus sueños que viniera un príncipe a despertarla.
El banco de granito parecía un sarcófago. La bella durmiente estaba sobre él como en otro tiempo los faraones, rodeada de todas sus posesiones (salvando las distancias en cuanto a riqueza, por supuesto).
Los ronquidos se intercalaban con los rugidos de su estómago. Si no fuera por ello, parecería que es una estatua de piedra, inerte. Porque ella también es del color del granito, y su corazón se había vuelto tan duro como éste. Sus manos callosas sujetaban con fuerza un pedazo de tela que antes debió ser blanca. Era un pañuelo con sus iniciales: BD. ¿Causalidad? Tal vez. Begoña Díaz, por decir algo, temblaba. Del bolsillo de su chaqueta asomaba un paqute de cigarrillos, seguramente empezado.
Allí la dejé cuando paró mi autobús en la marquesina. Aún en marcha, la veía cambiar de postura, como si estuviera en la mejor suite de un hotel de cinco estrellas.

(CUADRO: FERNANDO UREÑA RIB, A bella dormente)

Wednesday, November 23, 2005

El tiempo

Esperaba con paciencia.No era importante en su vida. No necesitaba para vivir algo con lo que no habia vivido nunca. Sin embargo tenía ganas de tenerlo.Transcurrió el tiempo y ella se olvidó de esperar. Y llegó el día en que él consiguió acabarlo. Hacía tantos años de aquello...siempre lo había pospuesto por imprevistos de última hora. Pero finalmente lo tenía terminado. Corrió a entregárselo todo lo deprisa que sus cansadas piernas le permitían. Por el camino sólo podía pensar en la cara de aquella vieja amiga al tenerlo por fin. -Qué lástima que ya no la pueda ver como la hubiera visto antes!- pensó. Pero eso no le quitó la ilusión. Abrió la caja, y lo metió al lado un viejo retrato ajado.- Ahora estás lista para partir, compañera. - La besó en la frente y cerró la tapa de su ataúd

Beyond Good and Evil


* Bueno: honrado, virtuoso, bondadoso, justo, recto, valioso, correcto, bien hecho, útil, beneficioso, oportuno, adecuado, conveniente, provechoso, rico, agradable, apetecible, grato, gustoso, gracioso, divertido, curado, sano, restablecido, apacible, templado, grande, intenso, servible, utilizable.

* Malo: defectuoso, imperfecto, deteriorado, desfavorable, nefasto, funesto, dañino, perjudicial, nocivo, adverso, desastroso, desafortunado, catastrófico, ilícito, inmoral, deshonesto, vicioso, condenable, indeseable, malvado, perverso, pérfido, desalmado, cruel, maligno, enfermo, indispuesto, pachucho, difícil, desagradable, penoso, terrible, horroroso, podrido, estropeado, pasado, rancio, inquieto, alborotador, desobediente, pillo, retozón.


¿y ahora qué?

Simbiosis


-.-..---. Punto, raya, punto, raya, punto, punto, raya, raya, raya, punto. Y punto. En verdad, no quieren decir nada. Coma, punto y coma, paréntesis, diéresis. Más signos de que estoy vivo. Lo estamos. Siempre y cuando no se acabe la escritura. Almudena Grandes dijo que no puede vivir sin leer, pero sí sin escribir. Otros necesitamos ambas cosas. Es una simbiosis.

Tuesday, November 22, 2005

SER HUMANO

Últimamente, ser humano no es algo muy común entre los seres humanos.

Monday, November 21, 2005

SAINT-EXUPÉRY DIXIT...


-"No hay que aprender a escribir, sino a ver"
-"Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección"
-"Al primer amor se le quiere más, a los otros se les quiere mejor"
-"Sólo se ve bien con el corazón; lo esencial es invisible para los ojos"
-"Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua"
-"Si quieres comprender la palabra felicidad, tienes que entenderla como recompensa y no como fin"
-"El amor es lo único que crece cuando se reparte"
-"El hombre se descubre cuando se mide con un obstáculo"
-"El mundo entero se aparta cuando ve pasar a un hombre que sabe adónde va"
-"La huida no ha llevado a nadie a ningún sitio"
-"Tener un amigo no es cosa de la que pueda ufanarse todo el mundo"
-"Para ver claro, basta con cambiar la dirección de la mirada"
-"Si queremos un mundo de paz y de justicia hay que poner decididamente la inteligencia al servicio del amor"

OTRO NEOLOGISMO (NO TAN NUEVO)

SHARON
Si
Hay
Algo
Resucitaré
Otras
Nadas

EL VÉRTIGO NUESTRO DE CADA DÍA (DÁNOSLE HOY)



Estoy aquí en casa, aburrido, leyendo y haciendo un trabajo sobre los griegos y la época clásica. Escuchando a Sabina, y me vino el vértigo. Estaba, cómo no, pensando en ti, y de nuevo el vértigo.
De pronto entendí todo. No puedo, no puedo sin ti. Y no sé cómo decírtelo sin parecer absurdo ni precipitado. Tal vez sea este puente de oro que me has regalado o vaya a saber el qué, compañera. Tal vez sea que soy un sentimental o que tú me hagas serlo. Pero no me importan los motivos ahora. Tengo cosas en las que volcarme. O mejor dicho, no cosas sino persona. Tal vez sea que siga esperando y que me guste esperar.

(imagen de Chuck Forest)

VIENTO


Amigo. Acaríciame el alma. Revuélveme el pelo. Yo también soy aire, pero no me muevo. No soy viento. Y meces los árboles, soplando, soplando, como si todo fuera tan sencillo, como si no supieras hacer otra cosa.
Éste es el momento para revelarse contra ti, amigo, contra tu brisa y tu cierzo, contra los alisios y los ponientes. No dejarse llevar de rama en rama, flotar en el aire como una hoja y caer despacio, adormeciendo al tiempo y al otoño. Esperando al invierno y a la primavera, a la primera, donde todo cambiará de aires, es verdad, y quizá nosotros cambiemos también.
Y sueño. Sueño que me voy entre plumas que recogen el aire, una tarea divina, y no se escapa entre unos dedos carnosos, humanos.
Las aves tendrán que hacer reverencias ante nuestro vuelo, fugaz y a la vez eterno, y recogeremos todo lo que se arrastra, todo lo que se puede llevar, pero estaremos con los bolsillos vacíos, vacíos de todo menos de aire, de viento.
Y no importa el sol ni las nubes. Ni siquiera la lluvia, ni el arco iris. Y uno, se cree, por un momento, algo importante, algo más que un fenómeno atmosférico. Algo más que planes, entre planeos. Y se siente más que un hombre, más que una sombra proyectada sobre la tierra desde el cielo, desde la casa, mi casa, lejana e inmensa. Se siente lleno de amor, de amor desprendido, sin dueño ni dueña ni amos.

MAGRITTE

(René Magritte, La llave de los campos, 1936Óleo sobre lienzo80 x 60 cmMuseo Thyssen-Bornemisza, Madrid)

encierroencierroencierroencierroencierroencierroencierroencierroencierro

No fue un sueño. Lejos de los rumores de la calle. Una ventana, escape.
punto de fuga
punto de
punto
(.)
Trozos de cristal
rotos
sesgados
pedazos ajados
esparcidos

.epacse ,anatnev anU .ellac al ed seromur sol ed sojeL.oñeus nu euf oN
aguf ed otnup
ed otnup
otnup
(.)
latsirc ed sozorT
sotor
sodagses
sodaja sozadep
sodicrapse

calmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalmacalma

MÁS DE GALEANO...

Por amor, necesidad de cambiar las cosas a partir de una certeza de amor. Como en un brevísimo poema de un poeta alemán, que leí en estos días y que copié para leérselos a ustedes. El poeta, que se llama Reinner Kuntze, dice que vive en su país encerrado entre paredes. Siente opresivo su país, como muchas veces nosotros sentimos opresivo el nuestro, tal como está organizado, o mal organizado, tan paradójico, tan patas arriba que camina y tan condenado a las rutinas sucesivas, a la mediocridad sin remedio. Muchas veces nosotros también lo sentimos como una especie de prisión. Y este poeta alemán lo dice muy bien, dice: "Encerrado entre estas paredes, entre estas palabras, en esta cárcel, donde -dice- una y otra vez volvería a nacer". Me pareció bellísimo, porque yo soy de los que creen que sí, que como decía Mariano recién, en el 71 nació algo más que un movimiento político, nació de algún modo otro país, otro país que está dentro de éste, que está en la barriga de éste, un país verde que está en la barriga del país gris. Y en aquellos tiempos muy difíciles, cuando el miedo era mucho, y mucha la violencia, en los tiempos en que el Frente nació, el libro recoge una frase que una muchacha escribió en un pizarrón y que me parece estupenda, y que creo que tiene toda la vigencia del mundo. La muchacha escribió: "Mil miedos juntos hacen un solo gran coraje". Y yo creo que éste era el sentido que el Frente tenía cuando nació, y éste es el sentido que el Frente tiene: un solo gran coraje que resulta de la unión de muchos mieditos dispuestos a luchar contra el miedo de ser, contra el miedo de recordar, contra el miedo de cambiar, y que así van formando un solo coraje grande, destinado a hacer posible que el parto por fin ocurra, que ese país generado dentro del otro país pueda por fin dar sus primeros pasos.
Cuando volví del exilio vi en la calle Rodó un graffiti de mano anónima, como todos los graffitis, que decía: "Hay un país distinto en algún lugar".

GALEANO

REVOLUCIÓN DE LA LUZ II


Enlatado. Cercado por dos muros laterales y un muro oscuro al que se llama encerado o pizarra. Contra él, rebotan las ideas, la luz no penetra.
Y cómo no, la ventana al fondo. A nuestras espaldas. Por si acaso nos entretenemos o nos ponemos a viajar con la imaginación por aquellos horizontes.
¿Quién nos robó la luz? Tenemos derecho a ella. Hoy le doy la vuelta a la clase y que el profesor escriba con tiza en la ventana, como el de "Una mente maravillosa".
Hoy una vuelta de tuerca más a los puntos de vista. Hoy me niego a seguir siendo fotofóbico, claustrofóbico. Me niego a ser más fóbico. Seré maníaco. Fotomaníaco, sin duda. Un girasol, pero no sólo de la luz, sino de la Luz.

HOY...HOY NO ES SÓLO UN DÍA.

Hoy se rompió una sonrisa.
Alguien deshizo el amor.
Una pareja perdió su alma al fotografiarse en un descampado.
Cristina fue testigo.
Dos almas se volvieron a cruzar un instante.
Se despidió a alguien.
Miri hoy estaba radiante.
Una amiga se dio cuenta de que el mundo es una mierda.
Una canción en silencio fue demandada por plagio.
Se rompió una guitarra.
Y un tambor.
Veinte céntimos tintinearon sobre una gorra.
Torres comenzó otro poema.
Me hicieron reír.
Se regaló una rosa.
Un preso se fugó.
Un joven suspendió un examen.
A Jorge le visitó el lunes y tomó café con él.
Los hijos agradecieron la vida a sus padres.
Otros hijos cogieron un fusil.
Blanca marchó para el Sahara.
Otros lo harán para Amsterdam.
Se solucionó un problema.
Se murió un nadie.
Acabamos con una utopía.
Lupe me regaló una frase, ahora como Dafne
Se hizo una maleta para no volver.
Una cama quedó vacía.
Yaiza mira hacia Egipto.
Y Limón a Zaragoza.
Hay quien perdió la esperanza.
Un tren salió hacia el horizonte.
Herrero vino a clase.
Frodo no.
Regalaban preservativos.
La causalidad nos perseguía...
Checa se agobió por los estudios.
Un nunca se volvió un siempre.
Un quizás, un aquí y ahora.
Nació una niña.
Mis ingenieros seguían estudiando.
Un kleenex se suicidó porque se dio cuenta de que era utilizado.
Gonchi llegó a ser el que es.
Un crío se volvió hombre.
Un etcétera no acabó una frase.
...
Y nosotros seguimos midiendo el tiempo...

¿ALGUIEN MÁS LO SIENTE ASÍ?(Revolución de la Luz I)

Simiesca era la mueca de la profesora. Aburrida y plana. Nada sugestiva. Tenue. Repetitiva. Insignificante y poco significativa. Irremediablemente tediosa. Totalmente sin acritud.
Bienvenida sea la cultura, el independentismo del saber, el enriquecimiento cognoscitivo por libre, el aprendizaje autónomo.
Y aquí seguimos siendo islotes. Me siento como el rey granadino y sus palmeras (extranjero aquí también). A veces acaba mi exilio geográfico. Al menos no es soledad silenciosa.
Andar media hora bajo la lluvia y sobre el barro. No poder dormir. Dejar de leer un buen libro. Posponer una buena charla o una taza de café. No pensar en lo que quisiera. Lejos de mis amigos. Todo ello por no dar clase. ¡Qué poca consideración! Somos alumnos encajonados en asientos abatibles, pasivos, abarzados ya a la derrota del que tiene su sillón perenne en una redacción. Del que desaprovecha el instante. Cada noticia debiera ser una aventura, un reto, una elección, miles de ellas. Un dilema moral y ético, más allá del código deontológico.
Pero nosotros seguimos aquí. Callados y (aparentando ser) buenos. Buscando un título, unos créditos. Esto me recuerda al colegio. A la guardería. "Cuando acabe de colorear sin salirme (o de escribir titulares desde un in-cómodo asiento) podré sestear. Gran premio, rico caramelo. Menudo esfuerzo. Malgastando mi materia gris me vuelvo tan gris como este hormigón coloreado. Y el "sub" tan lejos para decirme: "Traigan con urgencia un arco iris". No, un parking, no.
Gran ironía: buscar títulos (o titulares) para las noticias sólo nos llevará a otro título: el universitario.

otro mas

No dejes que tu pasado dicte como eres, pero deja que forme parte de lo que quires llegar a ser

Thursday, November 17, 2005

EL INFINITO


¿Por qué el horizonte está acostado, al igual que el infinito, que es un ocho durmiendo?
¿Por qué el infinito es algo que nunca se puede alcanzar, como el horizonte?

Alguien me dijo que el infinito está cansado de tanto andar porque ve cómo todos le tendemos la mano y ninguno lo alcanza...

OTRO ANÓNIMO (ESOS QUE SOLÍA PONER LUPE)

No dejes de buscar lo que quieres o acabaras queriendo lo que encuentres

SALDRÁ EL SOL... (Y SALIÓ, AL TERCER DÍA, CÓMO NO)


No. No a la "laetitia interrupta". Deja hoy que llueva y mañana llegará el sol. Tu sol. El que te mereces. Y aunque algunos eclipses despierten sonrisas, necesitan igualmente un sol (aún estando oculto).
Recuerda: ¿qué sería del mundo sin tu alegría?

NEOLOGISMO

SOCANIM

Somos
Otra
Cosa;
Alguien
Nos
Imaginó
Mal

Toda una palabra para esos momentos en que uno no sabe dónde esta ni que hace ahí...

FIJÉMONOS MÁS EN LAS PALABRAS...

Curioso el parecido entre

sentimiento
a-sentimiento
con-sentimiento
di-sentimiento
re-sentimiento

¿O quizás no es tan curioso?

GALEANO IMAGINA OTRO MUNDO

(...) Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de
imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron
extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más
que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado
derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la
infamia, para adivinar otro mundo posible:
el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas
pasiones;
en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros;
la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será
comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor;
el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la
plancha o el lavarropas;
la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar;
se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por
tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y
como juega el niño sin saber que juega;
en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino
los que quieran cumplirlo;
los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a
la cantidad de cosas;
los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas;
los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos;
los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas;
la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea
capaz de tomarse el pelo;
la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se
convertirá el canalla en virtuoso caballero;
nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más
le conviene;
el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria
militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra;
la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la
comunicación son derechos humanos;
nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán
tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle;
los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos;
la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla;
la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla;
la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse,
bien pegaditas, espalda contra espalda;
una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados
Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú;
en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se
negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria;
la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento
ordenará festejar el cuerpo;
la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la
naturaleza, de la que formas parte»;
serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán
esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto
esperar y los que se perdieron de tanto buscar;
seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y
voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido,
sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo;
la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón
y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

GALEANO

IMAGEN E IMAGINACIÓN

A pesar del parecido de las palabras imagen e imaginación, dicen que a la imagen le falta imaginación, pues da todo hecho.

UN ATAQUE DE MALESTAR

Carencia de caricias.
Demanda de presentes.
Falta de ánimo.
Sustracción de segundos.
Abolición del pensamiento.
Agotar lo valioso.
Derecho al delirio.
Revolución de la luz.

MÁS DE LO DE SIEMPRE...

Adoración de la literatura. Ante la muerte, la vida, el amor. Sólo los fallos del lenguaje nos hacen ver a gigantes con pies de barro caer en un mundo paralelo.
El poder de la palabra es tan fuerte que nadie se atreve a usarla sin más, y no cualquier palabra, sino que selecciona la ideal. Es la tarea del escultor. La carpintería. La ebanistería.

SOBRE EL ARTE...

El arte no es un arti-lugio, ni un arte-facto.

Tuesday, November 15, 2005

anonimo (Lupe obligada por otra persona)

Algunas veces te encuentras aprentando una cancion dentro de un puño cerrado, con miedo a perderla, con miedo a que desaparezca... Y haber vivido dentro de una cancion un par de minutos es todo lo q vamos a recordar cuando nos arranquen del mundo"

Sunday, November 13, 2005

ENÉSIMA HISTORIA DE ALGUIENES

El cielo afuera estaba de nuevo morado. Y en la casa, refugiados de aquella lluvia que golpeaba contra las ventanas, se oía el crujir de la madera.
En un sofá dormitaban los dos, cansados, unidos, entrelazados al calor las mantas. Habían estado cenando y viendo la televisión. Mientras tanto, la gata arañaba la puerta queriendo contagiarse de aquel calor y de aquel amor que empañaba los ventanales.
La casa olía a ella y a un rumor de flores. Y él, medio en sueños, dejó escapar un murmullo de los que nadie entendía; arrojó un tímido, un fugaz "te quiero". No sabemos si ella dormía o no, al menos tenía los ojos cerrados, y sonreía, quién sabe si por lo que soñaba o por las palabras de aquel compañero al que parecía conocer desde siempre.
Al despertar una de tantas veces aquella noche, la quiso contar un cuento. Un cuento en el que no había noches partidas, ni horas, ni relojes, ni despedidas con beso en el vano de la puerta. Un cuento en el que él se quedaba con ella, no tenía que despertar y huir con el día. Un cuento en el que dormían hasta las tantas porque no tenían obligaciones al día siguiente. Miento, sí que las tenían, pero no les llamaban así, porque nadie les obligó. Si quieren y para entendernos, tenían la obligación de amarse.
En aquella sala, durmieron, soñaron. Quizá con aquel cuento, consigo mismos.
Al despertar de la lluvia sólo quedaban los charcos, y de aquella noche, el sueño de volver en otro instante y un cuento por narrar.

Friday, November 11, 2005

POEMA A MÁS QUE UN HERMANO

Sabes que lo mío no es la prosa, y mucho menos la lírica. Es sólo mi pequeño homenaje a ti, poeta.
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Torres es el cantautor de las calles vacías
de los semáforos en rojo, de las despedidas.
Es el poeta de aquellos nuestros rincones de Madrid:
Dos de Mayo, Tribunal, Cuzco, Lavapiés y Chamberí.
Regala las palabras sin saber que regala su alma
o quizá si lo sabe y se hace el loco hasta que escampa.
Me dijo un buen día que sólo los exiliados tienen patria,
y me dieron ganas de viajar a Uqbar, atracar con mi barca.
Cuántas veces luchamos, cuántas seguiremos haciéndolo
juntos, pluma con pluma, nota a nota, y a veces sin quererlo
Tantos momentos entre Sabina, Ismael, Silvio, Calamaro, Borges, Galeano...
juntaron nuestras vidas: amigo, filósofo, compañero, hermano.

YA QUISIERA YO (CANCIÓN DE ISMAEL SERRANO)


Ya quisiera yo ser librepensador,
no oír el rugir de tripas de tantos,
ni su llanto, ni su dolor,
establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
manejarme bien con toda la gente.
Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
a no ser amenazado por ningún indeseable.
El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.
Quisiera ser más listo, pasar de largo, saberme libre de culpa
y limpio de pecado, y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.
No entender de política, ni de sus actualidades,
convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
saberme superior a tanta frivolidad.
El caso es que me afectan demasiado,
la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
saber que seremos caníbales dentro de poco
y que no habrá carne suficiente para todos.
El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
tener tanto miedo al cruzar mi portal,
ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
Quizá debería ver menos el telediario.
Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
y entender que sólo yo me entiendo
y que no me entiende nadie,
ser un buen ciudadano formal y respetable.
Omitir de mis canciones palabras como:
compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
contar alguna anécdota graciosa de cuando era quinceañero.
El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
la de los supermercados, la del metro y las aceras,
también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.
El caso es que me parecen buena gente,
algunos luchadores del ocaso,
que se parten el pecho por ser escuchados,
que morirán en alguna esquina, tiroteados.

ISMAEL SERRANO

¿AHORA QUÉ?

Ahora que no robo versos
a poetas callejeros.
Ahora que no rompo espejos
con gargajos ni te quieros.
Ahora que me hago más viejo
y que lucho contra el tiempo
Ahora que deshago miedos
Más por falso que sincero
Ahora que he perdido aliento
Por decirte que lo siento
Ahora que me siento en cueros
cuando me hablan de dinero
Ahora que no te miro a la cara
que prefiero verte en bragas
Ahora que te doy la espalda
Y me clavas mil navajas
Ahora que en sudor me empapas
Cuando dices ke me amas
Ahora que busco en mi alma
Y que duermo en tu terraza
Ahora que no tengo ganas
Ni de dar una patada
Ahora que abrazo a mi almohada
Y que creo tener alas

Ahora que siempre puede ser peor
Nunca digas nunca, di mejor a lo mejor
Ahora que no aprendo a hacerme mayor
Y mi traje de Peter Pan está sin estrenar
Ahora que no leo en mi corazón
Que prefiero encontrarme en una canción
Ahora que no entiendo la revolución
Que montaron unos cuantos y fallaron
Ahora que empieza a envejecer el sol
Y ke a gusto en invierno con tanto calor
Ahora que los cuentos los invento yo
Y que sobran mil piezas en mi rompecabezas
Ahora que parece que pasó mi tren
Que es tarde para todos y para hacerlo bien
Ahora que envisto contra la pared
Y que evito ser la tinta en un sucio papel
Ahora que parece que te quiero ver
Ando a trompicones antes de caer
Ahora que lamento que no pueda arder
Siempre estoy contento si me das porqués
Ahora que un momento me parecen cien
El tiempo, tan canalla, corre más que ayer
Ahora que no juego por miedo a perder
Sacio con los dedos un trozo de mi sed
Ahora que me convierto en un peón de ajedrez
Siempre hacia delante, nunca retroceder
Ahora que comprendo que conmigo somos tres
Que he perdido un instante y no te volveré a querer
Ahora que me queda tanto por hacer
El camino es largo y lo hay que recorrer
Ahora que lo he vuelto a hacer mal otra vez
Y me digo desvelado, ¿ahora qué? ¿Ahora qué?

COMO TANTAS COSAS... (ASÍ ME SIENTO)

Como un soldado que se va de la guerra sin luchar
Como un huracán que hace volar la verdad
Como miles de frases escritas sin ordenar
Como un laberinto del que no puedes escapar
Como una idea que dejaste de pensar
Como una palabra que has oído ya
Como una vida alargada sin necesidad
Como la muerte que llegó sin avisar
Como ese momento que no encuentra su lugar
Como un espíritu libre sin domesticar
Como las luces oscuras de tu ciudad
Como los amigos que te esperan en el bar
Como una colilla a medio apagar
Como una melodía a punto de acabar
Como una sonrisa que no se puede ocultar
Como una bombilla sin iluminar
Como una amistad que se va a quebrar
Como ir en busca de otra realidad
Como dar a alguien otra oportunidad
Como aquella danza en la oscuridad
Como la nostalgia que viene y se va
Como si sólo fuera uno más
Como dar un paso hacia atrás para saltar
Como si tuviera una cura de humildad
Como si una parte tuviera su mitad
Como esa historia que quieres recuperar
Como la llave que abre tu portal
Como hacer de la virtud una necesidad
Como si el defecto se pudiera obviar
Como una pieza que forma una totalidad
Como un bebé que empieza a caminar
Como creer que todo tiene un final
Como saber hacia dónde va la humanidad
Como traicionar a la sinceridad
Como un descanso antes de andar
...

Wednesday, November 09, 2005

ENÉSIMA HISTORIA DE NADIE

Pudriéndose el alma en aquel salón. Arrancándose la piel de los dedos, mordiendo sus uñas, desgastando los recuerdos de tanto pensarlos. De vez en cuando, una cabezada. Y soñaba con conversaciones ficticias y a la vez reales. Pero al abrir los ojos seguía allí, oyendo el crepitar de la madera en la chimenea.
El invierno había llegado, criminal, sin avisar de ello El Corte Inglés. No había luces en las calles, ni siquiera en sus ojos, a pesar de lo que brillaban. En la penumbra de aquella sala, el silencio era el compañero que llenaba el aire.
Otra vez en perfecta soledad. Y otra vez sin trabajo, sin salud, sin dinero, sin amor. ¿Y la felicidad? Para algunos, escondida en aquellos rostros infantiles navideños. Para otros, en un cuenco de arroz a pocos kilómetros de allí, que se define como otro país, otro continente y otro mundo.
Seguía encerrado en su perfecta burbuja de calor, con sus pequeñas preocupaciones. Lejano el año anterior, cercano el fin de éste, y con cada campanada, más trompetas apocalípticas. Era el tiempo de romper el aire. Desenvolverse del viento y cambiar de aires.
Y yo no recuerdo más de él. Lo dejé allí, en el salón. Pero como dice una canción que tanto repetía, "a veces el viento cambia de aires"

EPÍTETO

Buscaba un epíteto para su vida.
Decidió mandar un anuncio a un periódico de tirada nacional, con el fin de encontrarlo, pues había probado de todo. Y tras tantas supercherías y trampantojos, pensó que era la mejor solución.
Al poco tiempo la gente mandó sus respuestas:

Energético, churrigueresco, catatónico, catastrófico, autocrítico, peripatético, cariacontecido, empírico, metafísico, trastocado, claustrofóbico, paranoico, rocambolesco...

Pero nadie le conocía. La gente sólo respondía con palabras que sonaran bien. Pero ninguna con sentido.

Dejaron de llegar cartas y perdió la esperanza por encontrar ese epíteto que buscaba con urgencia desmedida. Hasta que un día llegó una carta más gruesa que las demás. La abrió, y encontró una foto de una muchaha.
Sólo tenía un nombre de cuatro letras al dorso. Ni un teléfono ni dirección ni nada.
La muchacha era preciosa, y el építeto aunque corto en cuanto a letras, extenso en cuanto a profundo.

Ese mismo día el anuncio desapareció del periódico.

Sunday, November 06, 2005

SI ESTO ES UN HOMBRE (PRIMO LEVI)


Los que vivís seguros
en vuestras casas caldeadas.
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
la comida caliente y los rostros amigos:
considerad si es un hombre
quien trabaja en el fango
quien no conoce la paz
quien lucha por la mitad de un panecillo
quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
quien no tiene cabellos ni nombre
ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
como una rana invernal.
Pensad que esto ha sucedido:
os encomiendo estas palabras.
Grabadas en vuestros corazones
al estar en casa, al ir por la calle,
al acostarse, al levantaros;
repetídselas a vuestros hijos.
O que vuestra casa se derrumbe,
la enfermedad os imposibilite,
vuestros descendientes os vuelvan el rostro.

EL ÁRBOL DE MI PERSONA


El otro día reflexionamos en torno a los árboles. Había que escoger uno y pensar en el árbol de mi persona.
El mío era simbólico. El tronco era torcido, pero luego se enderezaba. Este primer rasgo me dio alas, pues sé que aun cuando surgen problemas todo puede crecer recto y solucionarse. Era un árbol alto, majestuoso, pero desnudo. No tenía hojas ni frutos. Entonces pensé que los frutos, lo que damos, no perdura. Sin embargo, siempre alguna semilla germinará, quizás lejos y sin saber que lo hizo.
El tronco, torcido como dije, tenía muchos nudos. Quizá eran tristezas ahogadas en esa garganta de madera y que quedaron allí recordando las marcas de la vida. Y, hablando de marcas, el tronco tenía grabadas unas letras. Nombres de gente que se quedará por mucho que se mude de piel (la corteza se caía), cicatrices que nos recuerdan que ahí estuvieron, sólo para que no se nos olvide en el futuro.
Por último, observé que las ramas sólo estaban arriba y las raíces sólo abajo. Estas últimas, escondidas, quizá por miedo o vergüenza. Las otras, casi inalcanzables, intocables...¿Qué pasaría si, un día no muy lejano, se juntaran ramas con raíces, se confundieran? No puedo responder todavía.

Esto es parte de lo que vi en el árbol.
Sin embargo, no era mi árbol. Sólo era uno más en el que me fijé. Sin duda, aún queda mucho por encontrar en tantos árboles...

SOSIEGO

Sosiego en mis días. Aunque la tormenta llegue, aunque no sepa cuándo escampará.
Sosiego viéndote. Calma y aire. Contracciones auriculares y ventriculares.
Sudores fríos. Mirada constante.
Sosiego en mis noches, aun cuando solitario decido soñarte. Cuando, con pesadillas me desvelo y siento mi vientre arder. Sosiego en estos comienzos de invierno, cuando el frío rasga el velo de mi cuerpo y se abraza a los huesos. Cuando el veredicto me señala culpable. Y no tengo a donde ir. Sosiego al oírte decir que tienes frío tú también y quieres que te lo quite.
Sosiego, en fin, llamadlo así. Otros se empeñarán en erotizarlo todo sin más. En sacralizar las palabras y hacerlas tan vacías aunque antes no lo fueran. Cuando esto ocurre, pensemos en la palabra sosiego, un mantra diario.

TELEGRAMA DEL SUB


" Los grises creen que pueden ganar. Stop. Se necesitan arco iris urgentemente"

BIENVENIDOS


Malditos papeles unos y otros. Los verdes te hacen rico y famoso. Los otros legal. Las personas son legales o ilegales, no buenas o malas. Si eres ilegal irás al infierno así que aplícate el cuento.

Bienvenidos al occidente democrático y tolerante
Bienvenidos al lugar donde todos son biempensantes
Bienvenido, desconocido, a la Europa de los veinticinco
Bienvenido a la patria civilizada y alfabeta
Bienvenido, se abren las puertas, extranjero
¿No tienes papeles?, lo siento. ¿Eres turista Con dinero? Pasa adentro
Bienvenido al libre comercio, a la unidad al mercado común
Bienhallado te cerraremos las fronteras, me da igual si viniste a nado,
En patera, si se han muerto tus padres en el viaje
Bienvenidos apátridas de los mares, bienvenidos almas de los males
Os recibimos con los brazos abiertos y antes de llegar al puerto te repatrían sin sentimientos
Bienvenidos al mundo de la censura, de las torturas, de la libertad de expresión
Bienvenidos al Estado de bienestar, al Estado de derecho, al mundo del capital
Bienvenidos al déficit cero, a pisos vacíos, a la explotación, a la corrupción
Bienvenidos al Cuarto Mundo
Bienvenidos a la prosperidad, la libertad, tierra de nadie en el sistema solar, que vamos a democratizar y a cristianizar en nombre de otros dioses; cómo la economía subida en un altar nos observa mientras imponemos nuestra paz y la única verdad
Bienvenidos al mundo de las guerras, de las rejas de las sucias mentiras y de la hipocresía

"Bienvenidos" dice el felpudo de tu sucio mundo pisado con los pies de mierda y barro que nos ha quedado de un pasado olvidado, de ecos de otros tiempos caducados, rancios, que quieren ser resucitados.

Hipotermias, ahogos, muerte, desesperación, locura, desolación, violencia, xenofobia, racismo, maltrato, explotación… esos sí que son legales, y cómo no, los toleramos.

Thursday, November 03, 2005

la vida (Lupe)

Las relaciones personales son algo curioso. Hay que alimentarlas de cosas pequeñas para que no se atraganten.No hay un número limitado de personas con las que compartir tu vida, y sin embargo cada vez son menos las afortunadas. No tienes tiempo de alimentar estas interacciones ni siquiera con discusiones. Y llega un momento en el que a tu alrededor sólo hay extraños con los que compartes una rutina, sin saber por qué (¿por comodidad?).Y como pasa siempre, hay que elegir. Elegir implica descartar momentos, historias y personas, y centrarte en lo verdaderamente importante (aun sin saber qué es).Así un día te despiertas y entiendes que hay cosas que ya no tienen sentido, que en ellas has perdido tu identidad. Y decides dejar un trozo de papel a modo de disculpa y sigues buscando

Wednesday, November 02, 2005

ESPÍRITU EN CAMINO

En la calle llovía sin parar. Reflejos de las luces de un coche que se perdía tras una esquina. Hacía ya 48 horas que no pasaba por casa y se sentía confuso. Lejos de su pequeño mundo, su patria chica. Todo le era hostil y extraño. Ninguna mano amiga cerca.
Le llamaban Espíritu. Decía tener otro nombre, pero acabó rindiéndose a él. Le llamaban así porque decían "que estaba sin estar". Y tenían razón: en cierto modo arrastraba sus cadenas pero no eran de metal, sino de dolor y huesos, que pesan más.
No llevaba sábana (si lo hiciera estaría empapada) y aún menos se arrastraba gritando espasmódicamente. No daba miedo, y mucho menos pena.
A Espíritu le gustaba pasear sin rumbo fijo, perderse por los bulevares y llegar, casi siempre en línea recta, hasta un nuevo punto desconocido. Al llegar allí se paraba a memorizarlo, a pintarlo sin lienzo, y más tarde regresaba por otro camino, pero siempre en línea curva. Al día siguiente hacía el mismo recorrido pero avanzando un poco más hasta otro nuevo sitio, y volvía por otro camino.
Por un instante, en esa tarde pensó que llegaría un día en que regresar le costaría más tiempo por la lejanía. Sabía, no obstante, que los caminos no se le acabarían. De todas formas, seguía caminando en línea recta en pos de encontrar el horizonte.
Sumido por completo en su tarea, comenzó a no estar estando. Los que le conocían preguntaban por él al notar su ausencia, y sólo obtenían respuestas vagas de que le habían visto errar por algún lado, su mirada fija en el suelo, arrastrando los pies con y un brillo extraño en los ojos.
Desde que comenzó su busca (hay alguna mente sapiencial que piensa que se perdió) todos dicen verlo en los lugares más alejados y remotos. Lo veían más incluso que cuando anidaba entre ellos.
Y en todo este tiempo, Espíritu no se movió. Seguía en línea recta, volviendo con sus curvas, siempre empezando el mismo camino. Todos estaban tan obstinados en verlo que no lo vieron regresar sonriendo; y mucho menos comentar: "El final del camino está en el primer paso".

YERBA


Sobre ella crecimos e hicimos crecer. Recuerdos de cuando estaba mojada, de aquellos pequeños tallos húmedos que nos hacían compañía. La tocamos y nos la comimos. También la arrancamos y la fumamos. La cocinamos y le cambiamos el nombre. La pisamos, la aplastamos y la contaminamos.
Y ella no nos lo devolvió, no nos hizo nada. Ni quejarse. Ni siquiera crecer más fuerte. Sólo se dobló sobre sí misma esperando el fin de la tormenta. Vio cómo se secaba y cómo acababan con su vida. Cómo parieron una hermana artificial. Y cómo dejaron de escribir sobre ella, sobre esta gran olvidada a ras de suelo, Edén de hormigas, caracoles y demás.

ADICTO AL AIRE (SOMOS VIENTO)

Aire. Viento. Boca. Aspirar.
Soplo. Cierzo. Alisios.
Somos viento.
Huracán.
Pulmón.
Nariz.
Fiuu
Tú.
Yo.

QUIERO SENTIR

QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
QUIERO SENTIR
quiero SENTIR
QUIERO sentir
quiero sentir

...

ESPERANDO

Sin duda fue el mejor secreto que guardó en su vida. Era algo que quería decirle y no le dijo, nunca supo porqué. Quizá no se atrevía. Ella siempre le decía que esperaba algo para decírselo. Y él esperaba que ella lo dijese, pues lo sentía igual. Los dos esperaban la espera, quisieron la espera y disfrutaron la espera.
Yo aún espero que sigan esperando.

Tuesday, November 01, 2005

AMANECER DE OCTUBRE


Verla amanecer era como contemplar una flor que abre sus pétalos. Desplegaba los brazos del centro hacia fuera, estirándose. Desentumecía el cuello asomando la cabeza; intentando crecer como un tallo enhiesto.
Ahora él se desperezaba solo. Entre unas sábanas vacías que ya no estaban mojadas por su sudor ni olían a su perfume. De pronto, un rayo de luz entró por la ventana y se fue a posar sobre el hueco que él aún conservaba en la cama. Ni aún así aquel sol de finales de octubre pudo llenar su desastrada alma.
La compilación de recuerdos hacía estragos en su estómago. Rugía poderoso, haciendo eco en aquella solitaria casa, ahora indivisible. A pesar de ello, seguía poniendo dos platos, dos vasos, dejaba su hueco en el sofá y en la cama. Compraba su maquillaje y su colonia. Celebraba su cumpleaños y su aniversario y se hacía fotos como si aún fuesen dos.
La amaba aún. Quizá torpemente, sin darse cuenta. Incluso más que antes, cuando creía ser suyo, en aquellos tiempos en que nada le podía preocupar y que era feliz.
No le pudo sacar toda la punta a la vida (cuando lo hacía se le partía) y lo estaba pagando a plazos, como suele ocurrir con el dolor.
Un día de éstos no tan felices, le preguntaron cuál era su mayor virtud y no tuvo nada que responder. Sólo venían defectos a su mente. La saliva y la pila se gastan, la vida, además, se desgasta-pensó.
La misma costumbre se llama Hábito. Y habitó entre ellos. Se volvieron leprosos de sentimientos, insensibles al dolor y también a las caricias. Más allá de todas sus miserias, aún conservaban llagas en la piel, mirada al vacío y lágrimas ocultas.
Pero a pensar de sentirse tan cansados aún les quedaba mucho por recorrer. Eran jóvenes envejecidos. No hacía mucho que las últimas ilusiones decidieron salir volando. Los juegos de amantes eran ya rutina: se volvieron cuadriculados, estudiados, medidos, remedidos, pesados y sopesados. Tanto que ya no se acordaban del nombre que le daban a la improvisación, a hacer el payaso, a ser disparatados.
Y aún dándose cuenta de que todo se había acabado y cómo, aquel día de octubre se planteó una cosa: vivir para encontrarla de nuevo, para decirle que la amaba, que regresase. La extrañaba tanto...

DE UN LIBRO DE CAPOTE...



Me preguntaba por qué tenía el sonido apagado. Únicamente pongo el sonido para oír el informe del tiempo. Si no, sólo miro y me imagino lo que dicen. Si realmente escucho, me duermo enseguida. Pero si me lo imagino, me mantengo despierta.

Wednesday, October 26, 2005

MÁS DE BORGES

"Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quién es"

"La desventura requiere paraísos perdidos"


BORGES

HISTORIA VERÍDICA

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto. Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato omprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.

CORTÁZAR

INÚTIL

Intenté escribir una historia con final feliz. Inútil.
Intenté vivir una vida feliz. Inútil.
Intenté encontrar la felicidad. Doblemente inútil.
Intenté soñar con la felicidad. Recontrainútil.
Intenté adueñarme de la felicidad. Cien veces inútil.
Intenté monopolizarla. Inútil.
Intenté convencerla para que se viniera conmigo. Inútil.
Intenté secuestrarla. Inútil.
Intenté atraparla. Más inútil.
Intenté tanto...inútil.

Y después de tantos intentos, el inútil en verdad era yo.

LECCIÓN CHINA (PARA BIEN O PARA MAL)

En mandarín, la palabra "China" quiere decir literalmente, "el país que está en el centro".

EL LOTO


Los arios, quienes invadieron la antigua India creían en el Brahmanismo, no obstante, en la medida que su reino se expandía, se vieron obligados a incorporar otras creencias nativas a las suyas propias. Imágenes de divinidades brahmánicas se fusionaron con las de la civilización hindú y la flor del loto comenzó a ser venerada como "La Madre de la Creación", ya que se creía que las figuras divinas nacían de esa flor. De igual forma, se creía que hasta Brahma, el regidor hindú de todos los dioses, provenía de ella.En el Budismo, el loto simboliza "un estado de total ensimismamiento", lo cual es fundamental para las técnicas Shakyamuni. Al loto se le considera sagrado, principalmente, por la pureza de sus flores que bellamente emergen del lodo. También es representativo del Nirvana. La veneración de los hindúes por esta flor se fue extendiendo con el tiempo a otras culturas, y se convirtió en la base de doctrinas religiosas como el Budismo Loto Sutra, el cual continúa siendo una enseñanza de una gran influencia espiritual.Además de la belleza de su florescencia, el aroma exquisito de la flor del loto ha contribuido a forjar su imagen sagrada. Devociones religiosas parecen elevarse con su esencia dulce y ligeramente medicinal que se esparce a través del cálido aire del verano

SORDERA


James J. Helling se levantó aquella mañana de lunes a las 6 am. Fue hacia la ducha como un autómata, se desnudó con parsimonia y torpeza. Introdujo un pie en la ducha; después el otro. Aún con los ojos legañosos, giró el grifo del agua caliente. En un instante, millares de gotas golpearon su cuerpo. Ya bajo esa cortina de agua, a tientas, agarró el bote de gel y la esponja.
El agua caía por su cabeza, rodaba por su cara; se adentró en los oídos. Empezó a enjabonarse, miembro a miembro.
Una vez terminó de ducharse, se secó con lentitud. Se vistió con la ropa de calle, tomó el pijama y lo dobló cuidadosamente.
Entonces tomó la toalla, aún mojada, entre las manos y la hizo un ovillo lanzándola al cesto de la ropa sucia.
Desayunó de forma frugal y marchó de casa tomando la gabardina y la cartera una en cada mano. Bajó las escaleras hasta llegar al portal.
Salió al mundo exterior y giró dos calles en dirección a la boca de metro más cercana. Llegó a un semáforo en rojo y esperó sobre la acera antes de cruzar. Un coche pitó porque un peatón quiso ganar tiempo. James lo oyó en la lejanía, a pesar de que sucedió a escasos metros de donde permanecía de pie, con su cartera y su gabardina, que aún seguían en su lugar. El coche volvió a pitar. James se giró hacia el conductor y pudo ver cómo apretaba con furia el claxon.
Se llevó las manos a los oídos. Algo caliente empapó sus dedos: sangre. Se tapó las orejas creyendo así cortar la hemorragia. Y notó algo extraño, un tallo emergente, aún recién nacido.
Pasaron los días y James se levantó otra vez a las 6. Fue hacia la ducha como un autómata, se desnudó con parsimonia y torpeza. Introdujo un pie en la ducha; después el otro. Aún con los ojos legañosos, giró el grifo del agua. Verió unas gotas sobre un frasco. Y de este modo, gota por gota, comenzó a regar las dos rosas que habían nacido en sus orejas.

CADÁVERES SIN FRANKENSTEINS

¿Qué tormenta nos dará la vida? ¿Qué nos hará renacer? ¿Quién será aquel que crea y cree en nosotros? ¿Para quién seremos el mayor proyecto de su vida?
Y después de todo esto...¿contra quién nos rebelaremos por haber sido así y no de otra forma? ¿A quién perseguiremos culpando de nuestra existencia?
Nosotros, cadáveres del siglo XXI, no queremos líderes. Queremos, al modo de los zapatistas, "ser todos líderes", "ser todos Marcos". Porque "Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indio maya en las calles de San Cristóbal, judío en Alemania, gitano en Polonia, mohawk en Quebec, pacifista en Bosnia, mujer sola en el metro a las diez de la noche, trabajador en paro, estudiante insatisfecho y, por supuesto, zapatista en las montañas".
Y porque "para vivir...morimos".

Tuesday, October 25, 2005

yo tb tengo amigos filósofos (Lupe)

Para que luego digan que en físicas no hay personas con don de palabra alguien escribió el otro día: la vida es sólo un montón de cosas que nos tocan vivir, incluyendo un bonito viaje alrededor del Sol

Mensajes en cadena (Lupe)

Las personas jóvenes bonitas son accidentes de la naturaleza, pero las personas viejas bonitas son obras de arte.

Los amigos son ángeles que nos ayudan a ponernos en pie cuando nuestras alas olvidan cómo volar.

Para manejarte a ti mismo, usa la cabeza; para manejarte con los demás, usa tu corazón

Las grandes mentes discuten las ideas; las mentes promedio discuten los eventos; las mentes pequeñas discuten a las personas.

Monday, October 24, 2005

MUDEZ


Cuando Pedro estaba a punto de reventar su cabeza contra la pared movido por toda una existencia de frustración, impotencia y sentirse defraudado, el teléfono sonó.
Tenía decidido darse el golpe. El pesimismo se había apoderado de él, pero aún así no pudo vencer a la curiosidad. Pese a sentirse de este modo, conservaba la esperanza, la última voluntad del condenado a muerte. Que de pronto un golpe de suerte, una homilía final del héroe de la película, acabará con la pesadilla que era su vida.
Equilibrio, saberse vivo, cuerdo. Despacio levantó el auricular y, sin creerlo mucho, abrió la boca para articular palabra. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba mudo. Intentó gritar, pero lo único que consiguió fue algo parecido a una arcada sin ruido.
Se tocó los oídos, introdujo sus dedos índices y, pacientemente y con ciudado, los atornilló llegando casi al oído interno. Pero seguía sin oírse. Entonces decidió ir hasta el cuarto de baño para buscar bastoncillos con algodón para desatascar el supuesto cuerpo extraño alojado en su interior. Los bastoncillos estaban sobre el lavabo, en un armarito cuya puerta era también espejo. No dudó en mirarse por si algo había cambiado en él. Se miró las orejas, y no encontró nada. Al seguir bajando la vista en su inspección minuciosa, quiso mirar la boca, leerse los labios. Pero no halló más que piel donde antes había un agujero. Su graznido hubiera sido estruendoso de haberse podido oír.
Ya no estaba allí. Tocó con las yemas de los dedos la nueva piel que había nacido. Apretaba en busca de los dientes, de los labios, de la lengua. Creía que estaban ocultos bajo la piel. Siendo así, decidió realizar un inciso en su ex boca para hallar lo que siempre le había pertenecido. Tomó unas tijeras pequeñas y las clavó sobre la epidermis. Consiguió hacerse daño. Sin embargo, ni rastro de todos los componentes bucales. Intentó de nuevo hablar, pensando que ahora había creado una caja de resonancia como la de una guitarra. Esta vez tampoco tuvo éxito. Repitió la jugada tocándose la garganta, en busca de una vibración que le mostrara que no todo estaba perdido. Su incredulidad crecía por momentos: tampoco tenía cuerdas vocales.
Pensó, como se suele hacer, en lo que había desperdiciado la voz. En todos los secretos por contar, en todas las canciones, en las palabras aún sin pronunciar ni inventar, en los te quieros que decir, en las risas que ya no sonarán, en los insultos que ya no golpearán en el enemigo...
Y recordó una frase casi olvidada, de Martin Luther King, que tuvo que iluminar entre sus silenciosos lamentos: "Nuestra generación no se habrá lamentado tanto de los crímenes de los perversos, como del estremecedor silencio de los bondadosos".
Ese fue el momento en que pensó que para hablar no hace falta la boca, si se tiene un corazón intranquilo y capacidad para indignarse y protestar.
Sin darse cuenta, poco a poco, no sólo recuperó la voz, sino que fue la de otros tantos que estaban silenciados.

LA INMORTALIDAD

Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran su muerte; lo divino, lo terrible, lo incomparable, es saberse inmortal.

(...)

Nadie es alguien. Un solo hombre inmortal es todos los hombres.

Borges

Saturday, October 22, 2005

FRASE DE GAUDÍ

"Ser original es volver al origen"

Gaudí

amistad (Lupe)

En los buenos momentos y en los malos, cuando me necesites y cuando te sobre. Estaré aquí para atarte de un cordel la pierna para cuando quieras, como Ícaro, volar hacia el sol con alas de cera.

PÁJAROS


Tenía la cabeza a pájaros, pero alguien los mató de un solo disparo. Aquel funesto día, no pudo más que lamentarse:"Maldita sea mi suerte".
Eran pájaros que tropezaban siempre en las mismas piedras, que buscaban escobas con patas para bailar. Eran pájaros distraídos. Cuasi bobos. Aún no habían crecido ni madurado.
Los que no eran ciegos, tuertos o bizcos llevaban una venda en los ojos, o un parche; o legañas.
Pájaros que sin volar estaban en las nubes. Pájaros que se reían en lo triste y sonreían con la ironía. Nunca se enteraban de nada y llegaban tarde a todo.
Recuerdo cómo cojeaban en fila india, de piedra en piedra, por las calles del Madrid nocturno, algo ebrios, con su banda sonora, en busca de algo por lo que ilusionarse.
Eran simpáticos, algo ilusos -quizá demasiado-. Pero había gente (los menos) que los querían de verdad y confiaban en ellos sus secretos.
Estos pájaros, como aquellas golondrinas, no volverán. Dejaron sus huevos. Perpetuarán tal vez la especie. Puede que donde murieron ellos, renazcan con más fuerza en sus hijos.
Fue sólo una piedra más, un penúltimo tropiezo. Se comenta que en el momento del disparo sonreían como nunca lo hicieron.