PÁJAROS

Tenía la cabeza a pájaros, pero alguien los mató de un solo disparo. Aquel funesto día, no pudo más que lamentarse:"Maldita sea mi suerte".
Eran pájaros que tropezaban siempre en las mismas piedras, que buscaban escobas con patas para bailar. Eran pájaros distraídos. Cuasi bobos. Aún no habían crecido ni madurado.
Los que no eran ciegos, tuertos o bizcos llevaban una venda en los ojos, o un parche; o legañas.
Pájaros que sin volar estaban en las nubes. Pájaros que se reían en lo triste y sonreían con la ironía. Nunca se enteraban de nada y llegaban tarde a todo.
Recuerdo cómo cojeaban en fila india, de piedra en piedra, por las calles del Madrid nocturno, algo ebrios, con su banda sonora, en busca de algo por lo que ilusionarse.
Eran simpáticos, algo ilusos -quizá demasiado-. Pero había gente (los menos) que los querían de verdad y confiaban en ellos sus secretos.
Estos pájaros, como aquellas golondrinas, no volverán. Dejaron sus huevos. Perpetuarán tal vez la especie. Puede que donde murieron ellos, renazcan con más fuerza en sus hijos.
Fue sólo una piedra más, un penúltimo tropiezo. Se comenta que en el momento del disparo sonreían como nunca lo hicieron.