MÁS DE BORGES

"Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quién es"

"La desventura requiere paraísos perdidos"


BORGES

HISTORIA VERÍDICA

A un señor se le caen al suelo los anteojos, que hacen un ruido terrible al chocar con las baldosas. El señor se agacha afligidísimo porque los cristales de anteojos cuestan muy caro, pero descubre con asombro que por milagro no se le han roto. Ahora este señor se siente profundamente agradecido, y comprende que lo ocurrido vale por una advertencia amistosa, de modo que se encamina a una casa de óptica y adquiere en seguida un estuche de cuero almohadillado doble protección, a fin de curarse en salud. Una hora más tarde se le cae el estuche, y al agacharse sin mayor inquietud descubre que los anteojos se han hecho polvo. A este señor le lleva un rato omprender que los designios de la Providencia son inescrutables, y que en realidad el milagro ha ocurrido ahora.

CORTÁZAR

INÚTIL

Intenté escribir una historia con final feliz. Inútil.
Intenté vivir una vida feliz. Inútil.
Intenté encontrar la felicidad. Doblemente inútil.
Intenté soñar con la felicidad. Recontrainútil.
Intenté adueñarme de la felicidad. Cien veces inútil.
Intenté monopolizarla. Inútil.
Intenté convencerla para que se viniera conmigo. Inútil.
Intenté secuestrarla. Inútil.
Intenté atraparla. Más inútil.
Intenté tanto...inútil.

Y después de tantos intentos, el inútil en verdad era yo.

LECCIÓN CHINA (PARA BIEN O PARA MAL)

En mandarín, la palabra "China" quiere decir literalmente, "el país que está en el centro".

EL LOTO

Los arios, quienes invadieron la antigua India creían en el Brahmanismo, no obstante, en la medida que su reino se expandía, se vieron obligados a incorporar otras creencias nativas a las suyas propias. Imágenes de divinidades brahmánicas se fusionaron con las de la civilización hindú y la flor del loto comenzó a ser venerada como "La Madre de la Creación", ya que se creía que las figuras divinas nacían de esa flor. De igual forma, se creía que hasta Brahma, el regidor hindú de todos los dioses, provenía de ella.En el Budismo, el loto simboliza "un estado de total ensimismamiento", lo cual es fundamental para las técnicas Shakyamuni. Al loto se le considera sagrado, principalmente, por la pureza de sus flores que bellamente emergen del lodo. También es representativo del Nirvana. La veneración de los hindúes por esta flor se fue extendiendo con el tiempo a otras culturas, y se convirtió en la base de doctrinas religiosas como el Budismo Loto Sutra, el cual continúa siendo una enseñanza de una gran influencia espiritual.Además de la belleza de su florescencia, el aroma exquisito de la flor del loto ha contribuido a forjar su imagen sagrada. Devociones religiosas parecen elevarse con su esencia dulce y ligeramente medicinal que se esparce a través del cálido aire del verano

SORDERA

James J. Helling se levantó aquella mañana de lunes a las 6 am. Fue hacia la ducha como un autómata, se desnudó con parsimonia y torpeza. Introdujo un pie en la ducha; después el otro. Aún con los ojos legañosos, giró el grifo del agua caliente. En un instante, millares de gotas golpearon su cuerpo. Ya bajo esa cortina de agua, a tientas, agarró el bote de gel y la esponja.
El agua caía por su cabeza, rodaba por su cara; se adentró en los oídos. Empezó a enjabonarse, miembro a miembro.
Una vez terminó de ducharse, se secó con lentitud. Se vistió con la ropa de calle, tomó el pijama y lo dobló cuidadosamente.
Entonces tomó la toalla, aún mojada, entre las manos y la hizo un ovillo lanzándola al cesto de la ropa sucia.
Desayunó de forma frugal y marchó de casa tomando la gabardina y la cartera una en cada mano. Bajó las escaleras hasta llegar al portal.
Salió al mundo exterior y giró dos calles en dirección a la boca de metro más cercana. Llegó a un semáforo en rojo y esperó sobre la acera antes de cruzar. Un coche pitó porque un peatón quiso ganar tiempo. James lo oyó en la lejanía, a pesar de que sucedió a escasos metros de donde permanecía de pie, con su cartera y su gabardina, que aún seguían en su lugar. El coche volvió a pitar. James se giró hacia el conductor y pudo ver cómo apretaba con furia el claxon.
Se llevó las manos a los oídos. Algo caliente empapó sus dedos: sangre. Se tapó las orejas creyendo así cortar la hemorragia. Y notó algo extraño, un tallo emergente, aún recién nacido.
Pasaron los días y James se levantó otra vez a las 6. Fue hacia la ducha como un autómata, se desnudó con parsimonia y torpeza. Introdujo un pie en la ducha; después el otro. Aún con los ojos legañosos, giró el grifo del agua. Verió unas gotas sobre un frasco. Y de este modo, gota por gota, comenzó a regar las dos rosas que habían nacido en sus orejas.

CADÁVERES SIN FRANKENSTEINS

¿Qué tormenta nos dará la vida? ¿Qué nos hará renacer? ¿Quién será aquel que crea y cree en nosotros? ¿Para quién seremos el mayor proyecto de su vida?
Y después de todo esto...¿contra quién nos rebelaremos por haber sido así y no de otra forma? ¿A quién perseguiremos culpando de nuestra existencia?
Nosotros, cadáveres del siglo XXI, no queremos líderes. Queremos, al modo de los zapatistas, "ser todos líderes", "ser todos Marcos". Porque "Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indio maya en las calles de San Cristóbal, judío en Alemania, gitano en Polonia, mohawk en Quebec, pacifista en Bosnia, mujer sola en el metro a las diez de la noche, trabajador en paro, estudiante insatisfecho y, por supuesto, zapatista en las montañas".
Y porque "para vivir...morimos".

yo tb tengo amigos filósofos (Lupe)

Para que luego digan que en físicas no hay personas con don de palabra alguien escribió el otro día: la vida es sólo un montón de cosas que nos tocan vivir, incluyendo un bonito viaje alrededor del Sol

Mensajes en cadena (Lupe)

Las personas jóvenes bonitas son accidentes de la naturaleza, pero las personas viejas bonitas son obras de arte.

Los amigos son ángeles que nos ayudan a ponernos en pie cuando nuestras alas olvidan cómo volar.

Para manejarte a ti mismo, usa la cabeza; para manejarte con los demás, usa tu corazón

Las grandes mentes discuten las ideas; las mentes promedio discuten los eventos; las mentes pequeñas discuten a las personas.

MUDEZ

Cuando Pedro estaba a punto de reventar su cabeza contra la pared movido por toda una existencia de frustración, impotencia y sentirse defraudado, el teléfono sonó.
Tenía decidido darse el golpe. El pesimismo se había apoderado de él, pero aún así no pudo vencer a la curiosidad. Pese a sentirse de este modo, conservaba la esperanza, la última voluntad del condenado a muerte. Que de pronto un golpe de suerte, una homilía final del héroe de la película, acabará con la pesadilla que era su vida.
Equilibrio, saberse vivo, cuerdo. Despacio levantó el auricular y, sin creerlo mucho, abrió la boca para articular palabra. Fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba mudo. Intentó gritar, pero lo único que consiguió fue algo parecido a una arcada sin ruido.
Se tocó los oídos, introdujo sus dedos índices y, pacientemente y con ciudado, los atornilló llegando casi al oído interno. Pero seguía sin oírse. Entonces decidió ir hasta el cuarto de baño para buscar bastoncillos con algodón para desatascar el supuesto cuerpo extraño alojado en su interior. Los bastoncillos estaban sobre el lavabo, en un armarito cuya puerta era también espejo. No dudó en mirarse por si algo había cambiado en él. Se miró las orejas, y no encontró nada. Al seguir bajando la vista en su inspección minuciosa, quiso mirar la boca, leerse los labios. Pero no halló más que piel donde antes había un agujero. Su graznido hubiera sido estruendoso de haberse podido oír.
Ya no estaba allí. Tocó con las yemas de los dedos la nueva piel que había nacido. Apretaba en busca de los dientes, de los labios, de la lengua. Creía que estaban ocultos bajo la piel. Siendo así, decidió realizar un inciso en su ex boca para hallar lo que siempre le había pertenecido. Tomó unas tijeras pequeñas y las clavó sobre la epidermis. Consiguió hacerse daño. Sin embargo, ni rastro de todos los componentes bucales. Intentó de nuevo hablar, pensando que ahora había creado una caja de resonancia como la de una guitarra. Esta vez tampoco tuvo éxito. Repitió la jugada tocándose la garganta, en busca de una vibración que le mostrara que no todo estaba perdido. Su incredulidad crecía por momentos: tampoco tenía cuerdas vocales.
Pensó, como se suele hacer, en lo que había desperdiciado la voz. En todos los secretos por contar, en todas las canciones, en las palabras aún sin pronunciar ni inventar, en los te quieros que decir, en las risas que ya no sonarán, en los insultos que ya no golpearán en el enemigo...
Y recordó una frase casi olvidada, de Martin Luther King, que tuvo que iluminar entre sus silenciosos lamentos: "Nuestra generación no se habrá lamentado tanto de los crímenes de los perversos, como del estremecedor silencio de los bondadosos".
Ese fue el momento en que pensó que para hablar no hace falta la boca, si se tiene un corazón intranquilo y capacidad para indignarse y protestar.
Sin darse cuenta, poco a poco, no sólo recuperó la voz, sino que fue la de otros tantos que estaban silenciados.

LA INMORTALIDAD

Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran su muerte; lo divino, lo terrible, lo incomparable, es saberse inmortal.

(...)

Nadie es alguien. Un solo hombre inmortal es todos los hombres.

Borges

FRASE DE GAUDÍ

"Ser original es volver al origen"

Gaudí

amistad (Lupe)

En los buenos momentos y en los malos, cuando me necesites y cuando te sobre. Estaré aquí para atarte de un cordel la pierna para cuando quieras, como Ícaro, volar hacia el sol con alas de cera.

PÁJAROS

Tenía la cabeza a pájaros, pero alguien los mató de un solo disparo. Aquel funesto día, no pudo más que lamentarse:"Maldita sea mi suerte".
Eran pájaros que tropezaban siempre en las mismas piedras, que buscaban escobas con patas para bailar. Eran pájaros distraídos. Cuasi bobos. Aún no habían crecido ni madurado.
Los que no eran ciegos, tuertos o bizcos llevaban una venda en los ojos, o un parche; o legañas.
Pájaros que sin volar estaban en las nubes. Pájaros que se reían en lo triste y sonreían con la ironía. Nunca se enteraban de nada y llegaban tarde a todo.
Recuerdo cómo cojeaban en fila india, de piedra en piedra, por las calles del Madrid nocturno, algo ebrios, con su banda sonora, en busca de algo por lo que ilusionarse.
Eran simpáticos, algo ilusos -quizá demasiado-. Pero había gente (los menos) que los querían de verdad y confiaban en ellos sus secretos.
Estos pájaros, como aquellas golondrinas, no volverán. Dejaron sus huevos. Perpetuarán tal vez la especie. Puede que donde murieron ellos, renazcan con más fuerza en sus hijos.
Fue sólo una piedra más, un penúltimo tropiezo. Se comenta que en el momento del disparo sonreían como nunca lo hicieron.

UNA LECCIÓN

-¿Cuál es el superlativo de bueno?
-Óptimo
-No, es "tonto".

CON-VERSAR

Me dicen:

-Conversar= con-verterse, (del latín), verterse juntos.

No, si va a tener razón Agus.

QUIERO PENSAR

QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR
QUIERO PENSAR

QUIERO SOÑAR

QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR
QUIERO SOÑAR

EN TU CLASE (CONTRA LA ENVIDIA VII)

Se tocaba el pelo enredándolo. Parecía estar en clase, que estaba allí tomando apuntes sobre una teoría. Colocándose las gafas y observando. Observándolo todo (incluso a mí). Pero no la veía. Sólo al más maravilloso barro jamás creado por alfarero. Tan bien moldeado que no le falta ni le sobra nada.
Y la piel de gallina de uno de sus brazos me recordó que hasta lo pequeño en tí me da escalofríos. Tus manos, manos para acariciar, para repartir justicia y amor. Para estar abiertas, sin olvidar el puño de la rebeldía.
Hasta la manera en que envuelves el chicle es papiroflexia. Poderosa. Minuciosamente, lo envuelves una y otra vez hasta reducirlo. Como me reduces a mí. No sólo con tus manos. Bien lo sabes.
Cada palabra en ti es diferente. Da lo mismo lo que digas. Incluso podrías decir: "xzjprtuqw" y para mí tendría sentido. Si pronunciaras eso, me tendrías aquí.
Y aquí me hallo. Rodéame con una pierna como haces ahora y conseguirás que no me vaya nunca. Sigue pisándome y dando altruistamente tu sonrisa y te hartarás de mí. Continua a mi lado, ¿o era yo al tuyo?. Ya no lo sé. Sin quererlo, quiero quererte. Digo "sin quererlo" porque es algo no pensado, meditado, pasado por la Razón, todopoderosa, enemiga nuestra. Más que la Envidia. Si no fuera por ésta última, no leerías esto. Y eso que dije (allá por "Contra la envidia II") que lucharía contra ella. Ya no. Ahora soy (somos) aliados.
Ahora comenzaré una nueva saga: "de la mano de la envidia".

EYACULACIÓN (ORAL Y ESCRITA)

El corazón me late deprisa. Más rápido. Mi respiración se agita y ya no puedo dominarme. Noto como el centro espiritual revienta. Estoy sudando, jadeante. Se me va la cabeza. Voy y vengo. Y en un instante, estallo.
Entonces hierven, saltan sobre el papel las palabras. Recorren los folios como una gota de agua el cristal.
Eyaculé las letras. Ahora sólo tengo que ordenarlas y tú darles sentido.
Semen es semilla. Necesita crecer en ti para dar a luz a la vida.