En la calle, fría noche de otoño, impacta un olor. Un olor peculiar, conocido. El olor de alguien fumando tabaco en pipa. Este olor le teletransporta a su infancia. A un colegio. Y cree ascender por las escaleras marmóreas hasta la biblioteca. El olor característico ya recordado: el de aquel lugar, personificado en su profesor de lengua y literatura. Un hombre que le enseñó a amar la literatura y no tanto a odiar la lengua, pero casi.
En aquel momento, antes de ese impacto oloroso, la situación no era la misma. Amaba cada día más la lengua y miraba con recelo aquello que se llamaba literatura.
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