Nietzsche y Kafka desnudos sobre un colchón. Se comen la boca, como si sobre ellos pesara todo el hambre del mundo. Y ruedan ruedan ruedan. Los cuerpos sudados se retuercen como serpientes intentando abrazar a sus presas. De vez en cuando, algún suspiro de más, un jadeo de menos y una contracción involuntaria recorren la habitación de aquel motel de paredes finas. Los vecinos escuchan todo: Joyce, Hemingway, Dalí y Proust juegan una partida de póker. Mientras tanto, Cortázar ceba el mate y Poe se sirve otra copa.
Los muelles del colchón están a punto de ceder y chirrían como un cerdo en el matadero. Un sonido desagradable producido por algo agradable. Esto es como los malos músicos con grandes instrumentos. Como los escritores mediocres con la magnífica pluma. Y ahora es Federico el que casi devora la lengua de Franz. Éste, con los ojos cerrados, se preocupa casi más por masturbar al filósofo que por lo que está pasando dentro de su boca.
Y de nuevo, cruce de miradas ardientes encendidas por la llama del alcohol barato. Los muelles siguen aullando, pidiendo compasión. Poco a poco, el ritmo aumenta, hasta llegar a un punto en el que todo explota. Uno, el otro, la cama...todo bajo dos gritos hechos con airede diferentes bocas y pulmones.
Después, uno se tumba al lado de otro, aún desnudos y sudorosos. Rendidos. A punto de dormir, su respiración se acompasa poco a poco.
Por suerte, no hablan entre sí. Y mañana no sabrán ni quién era el otro.
4 comments:
Kafka se levantará convertido en una cucaracha envuelta en un proceso kafkiano cual acróbata sobre la muralla china. Quizas Proust consiga, a través del olor que emana del sexo intelectual de al lado, recordar cierta paja que se hizo de niño mientras sentía la fragancia de mil magdalenas- o de mil jamones de jabugo, pensaría Heminway-. Cortazar sigue buscando a Nora (era nora , no?) que quizás esté de cañas con Stephen Dedalous- un panorma surrealista que probablemente plagiará Dalí-. En el fondo es del rebaño- pensaría Nietzsche-.
Tanta neurona junta quema.
Hoy no hablan,mañana no recordarán...eh...¿Mañana...?Mañana será otro día.
Lo mejor es cuando uno finge ser parte de un todo que se desvanecerá, y no sufre por ello.
Lo mejor de todo pepe esque te ha faltado faulkner! que le invitaría a Poe a otra cerveza más, hasta que el gran edgar se fuera a la cama con un trozo impresionante jejeje. Un abracete pepeee!
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